Sonhos Descritos

Metalinguagem Escheriana

2012-01-30T16:51:00.000-08:00

O escritor chegou, e se sentou na mesa. Encarou o relógio, mas não viu as horas. Olhou o café, mas não tomou. Ter coordenação motora para arrumar as malas naquela tarde, tinha. Já a coragem, estava em falta.
A sanidade, tentou encontrar dentro da garrafa de Beaucastel jogada no chão de sua sala de estar, potencializando o tapete bege dando-lhe um novo tom ensanguentado.
A garrafa, tão vazia quanto teus olhos.

Tirou o papel da terceira gaveta, então,

e a caneta de cima da mesa. Estralou os dedos e encheu os pulmões de ar:

o estopim.

Então falou sobre eternidades. Falou sobre páginas viradas, sobre amores gravados nas cartas que enviou, cravados intactos no peito. Tatuados na pele. Estampados no olhar. E o escritor falou entre fortes doses de ironia e humor. Riu, quase chorou — ignorou a demência do sorriso.
Pôs o chapéu sobre a mesa, pendurou o terno no cabideiro.

O escritor esfregou as mãos. E então falou dos muros do coração, falou dos destemperos que acabam por compor a razão. E as horas, ah!, voavam como um furacão...

O escritor sentiu o aroma do café e, em busca de novas sensações, rendeu-se. Pro estranho do bar disse que não gosta de sair, mas que saiu apenas pra fugir da empregada, que fazia a faxina da casa enquanto ele passeava desarrumando a luz da tarde. O estranho o fitava, e ele infelizmente compreendia. Mas qual a origem da simetria, afinal? Procurou a saída, cambaleante.

O escritor então largou a caneta. Voltando a si, fitou sua mesa: a saída estava mesmo em sua frente. Essas "portas" de papel... ah!, essas, sim, estavam sempre preenchidas. Sempre repletas. Sempre refletindo, sempre transmitindo. Sempre...

"Aquele sonho" — Redação vencedora do 7º Concurso Cultural Ler e Escrever é Preciso Ecofuturo

2011-11-13T17:26:00.000-08:00

Foram um, dois bocejos — e, então, o homem espreguiçou-se e logo seus pés tocaram o velho piso amadeirado de seu quarto. O relógio já alertava: eram cinco horas. O chá de camomila já estava sobre a mesa da cozinha, logo ao lado dos biscoitos caseiros de aveia e mel.

Gomes — assim era o modo como seus companheiros de trabalho o conheciam — tomou o último gole de seu chá, deixou o caneco sobre a pia e respirou fundo. Pegou seu instrumento de trabalho, embaixo da cama, e saiu da velha casa de madeira.

O céu lá fora ainda estava um pouco escuro, e notava-se um suave quebrar das folhas secas no solo da floresta, conforme caminhava — quebrava muitas delas até que encontrasse a matéria-prima perfeita. Por mais que, por vezes, esse processo demorasse, ele sempre a encontrava. E, dessa vez, não foi diferente: bem a avistou. Em pé, abriu um pouco as pernas para garantir equilíbrio, segurou forte o cabo de madeira e atingiu-a. Atingiu-a em cheio — lá estava a árvore, caída. O machado em suas mãos denunciava o ato doloroso, bem como seu ganha-pão. Nesse momento, o dia já começava a contar com a presença notória do Sol, e bastava levantar a cabeça para saber que o caminhão estava chegando, para o armazenamento das árvores — a fumaça liberada pelo escapamento, de tão escura, parecia homogênea.

Gomes sofria de problemas respiratórios diversos e, naquele dia, não tinha nem mesmo apetite suficiente para almoçar. Logo, resolveu deitar-se para descansar; o Sol luzia tão fortemente que o obrigou a cobrir o rosto com seu chapéu. Pensou: "Como seria o Sol personificado?" Porém, já exausto, suas pálpebras começaram a pesar, o que, rapidamente, o fez adormecer — e intensamente sonhar...

No sonho, Gomes se deparou com uma visão privilegiada: bem do alto. Tornou-se onisciente. Olhou ao redor, e percebeu que sua forma física não fora mantida. Apesar dos sentimentos bem humanos, fugazmente pôde compreender: havia se tornado a personificação do Sol — e que triste foi reconhecer o quão negativo isso era! De lá, via mais claramente que os homens quebravam a natureza na frequência em que o faziam com as folhas secas. Surpreendia-se ao ver formações crescentes de ilhas de calor, e metrópoles que cresciam mais a cada dia, sem investimentos ecológicos. Enxergava mais notoriamente que o excesso de poluição causava doenças respiratórias nos humanos demasiadamente cedo, o que ocasionava uma superlotação nos hospitais. Via lenhadores que, como ele, cegados pela preferência do verde da cédula ao verde das árvores, não enxergavam que o cabo do próprio instrumento de trabalho era feito de madeira. E então notou: a vista nem era tão privilegiada assim. Afinal, isso doía. Uma dor humana. Mas uma dor desnecessária. Já se aproximava o plenilúnio quando percebeu que tinha de despedir-se daquela cena que mais se assemelhava a um martírio. Mas ele não podia, sentia, recordar-se por toda a sua vida daquela cena sem nada fazer. Então, logo se lembrou: tratava-se de uma personificação. A ânsia por revolucionar uma situação provém do homem. Entretanto, a natureza depende do nosso cuidado; necessita de nossa vontade de cuidar do que nos é vital. Gomes passou a não compreender como a raça humana é racional mas, por vezes, age de modo imensuravelmente repleto de irracionalidade.

Questionava-se como nunca antes, até que o seu relógio anunciou, despertando-o: a hora era de voltar ao trabalho. Seus olhos abriram lentamente, e percebeu que a luz do Sol prosseguia a irradiar fortemente, penetrando nas passagens mais imperceptíveis de seu chapéu de palha. Viu suas botas sujas de terra, bem como suas mãos ressecadas. Entristeceu-se. "Isso é mesmo necessário?" O rádio estava ligado dentro do velho caminhão, e Gomes resolveu centrar-se na canção que tocava. Renato Russo cantarolava:

"Venha! Meu coração está com pressa. Quando a esperança está dispersa, só a verdade nos liberta. Venha! O amor tem sempre a porta aberta, e vem chegando a primavera: nosso futuro recomeça."

E, então, sorrindo, encorajou-se: assumiu o arrependimento, largando o velho instrumento de trabalho e saindo, cantando junto a canção que tocava, tão alto que sua voz abafava a grave voz no rádio: "Venha, que o que vem é perfeição..."

Sempre querido leitor,

Saiba que devo mil e um agradecimentos a você, em primeiríssima ordem, que acompanha a versão digital de um de meus livros de contos. É na presença de uma imensurável felicidade que crescentemente me rodeia que comunico: através do texto recém-lido, recebi o título de vencedora de um renomado concurso nacional de redação, o 7º Concurso Cultural Ler e Escrever é Preciso, promovido pelo Instituto Ecofuturo, junto a outros nove vencedores da categoria referente ao Ensino Médio!

Não é maravilhoso? Sinto-me a pessoa mais feliz do mundo por tanto, portanto. Foi um grande sonho realizado. Além do troféu, do certificado e da cesta com livros, eis que o maior prêmio de todos será agora citado: a publicação. Esse conto que você acabara de ler será publicado em uma antologia a ser impressa em Dezembro, que será comercializada normalmente. Deixo aqui a crucial tarefa de dar maiores informações a respeito do livro assim que o souber.

Porém, expresso-me sem delongas: foi a melhor experiência de toda a minha vida. Sem reformular a frase, afirmo que, da hospedagem no hotel, até a cerimônia de premiação, foi tudo especialmente preparado com um carinho notório por parte de todos da equipe Ecofuturo. Tive a (deliciosa) oportunidade de conhecer Inácio de Loyola Brandão, com seu jeito tão misterioso que tanto admiro. Papeei com Heloísa Prieto, que se fez tão presente em minha infância com seus livros que mais parecem ser escritos, metaforicamente, em sopas de letrinhas coloridas — e eu, pequena, nem ao menos hesitava em devorá-las! Conheci Marina Silva, e tive a oportunidade de dizer a ela, olhos nos olhos, o quanto sua força de vontade exemplifica; o quanto me motiva. Seu sorriso me fez ter certeza de que disse a coisa certa.

E tudo aquilo junto me fez perceber: quando se quer, se consegue, sim. Quando se sonha, se conquista, sim. Pode até demorar, sim, mas isso não significa que não vai acontecer em determinado tique-taque do relógio pendurado ao lado da janela da cozinha, ou então apoiado sobre a mesa de centro da sala. O que é o tempo para determinar a intensidade do que se deseja, afinal?

Obrigada!

Com muito carinho e eternos agradecimentos,

Carol Benazzato.

P.S.: Professora Letícia, uma vez mais: obrigada. Obrigada, obrigada, obrigada, três, quatro, cinco vezes mais. Evidencio que jamais teria conquistado esse grande prêmio sem o seu apoio, sempre constante. De ti, jamais me esquecerei... Obrigada a você, que tanto me apoia. Obrigada a você, que tanto acredita no meu potencial. Obrigada a você, minha professora...

à Alessandra

2011-09-24T15:14:00.000-07:00

Resposta à carta de Alessandra Rocha

Alessandra, Alessandra. Sempre Alessandra

Minha amiga querida! Já rascunhava essa carta, quando li a tua. Você deve imaginar: o tempo é escasso. Devo ser uma péssima amiga por estar escrevendo-te apenas vinte dias depois do envio de tuas palavras. Perdoe-me. Faço o seguinte. Reescrevo-a, respondendo-te e perguntando-te, também. Aliás, se há algo longe da escassez, é a saudade... E o clima? Como anda? Melhor, espero -- mas quero saber dos dois. O clima interno e o externo.

Em tua correspondência citara a exposição do Escher, e então lembrei-me: ah! que delícia de dia... Que delícia foi caminhar pelas ruas naquela noite escura, misteriosa e perigosa, mas não sem tomarmos um café quentinho, e caminharmos pelos círculos crescentes do Centro Cultural Banco do Brasil atentando-nos a cada pormenor. Que delícia foi ouvir teus risos e tua voz contente, ansiosa pelo intercâmbio à Dublin. E de imaginar que minhas palavras viajarão pelo vento, ultrapassarão terras, mares e barreiras, tudo para pararem aí, bem em frente aos teus olhos. E imaginar isso me faz sorrir.

Li sua carta mil vezes. Vi-a como um martelo, e então pude nos imaginar destruindo muros e mais muros, ou qualquer barreira que pudesse vir a interferir em nossa amizade inteira e imensuravelmente atemporal. Imaginei também tua carta em sua versão original, e concluí que ela não sairia do meu bolso. O envelope já estaria um farrapo, e as palavras amassadas, de tanto sentimento, de tanto aperto no peito que me dá enxergar: você está longe. Na noite do dia quatro de setembro, a noite do envio de parte de teu coração em forma de palavras perfeitamente organizadas, já estava pegando no sono, quando sonhei. Mas sonhei meio acordada, sabe?, aquelas coisas que passam por nossa mente quando nossos olhos já estão fechados, que não nos permite saber se é real ou não? Vi a concretização de um sonho descrito: as cartas publicadas. Lembra-te, minha amiga querida? Lembra-te dessa ânsia nossa? E em paz comigo, faço de conta que é tudo verdade e entro de asas abertas nesta aventura. Neste enredo completo. Pois aguardo contente e ansiosa por esse dia, assim como teu riso naquele último fim de tarde que nos vemos antes de você ter em mãos tua passagem que dizia: Dublin.

Deixo para o fim a resposta de tua primeira pergunta -- como andas? --, mesmo porque fazê-lo é de extrema complicação. Talvez eu ande melhor do que qualquer um possa imaginar. Talvez não seja bem assim -- a felicidade é maior ainda! Afinal, sinto-me a pessoa mais corajosa do mundo ao estar discordando de Jobim, mas a felicidade não tem fim. A tristeza sim!

Cuide-se por aí, minha amiga querida! Um abraço apertado, e mil e um sorrisos, assim: de orelha a orelha! Mantenha o clima interior tão quente quando o líquido escuro dentro da pequena xícara branca daquela noite. Aguardo ansiosa tuas palavras!

Te beijo no queixo (tira a mão, tá?).

Amor,

S. Paulo, 24 de setembro de 2011

Sevillanas (texto e áudio) - Publicação na Revista Samizdat

2011-07-10T19:57:00.000-07:00

(Também disponível em http://samizdat.oficinaeditora.com/2012/01/sevillanas.html)

Onze e quarenta e cinco, anunciava o relógio. Anoitecera, embora ninguém tenha se preocupado em acender as luzes. Talvez em nome da agradável penumbra avermelhada no quarto, traçada a partir do abajur do contista; talvez pelo destaque que o escuro possibilitava ao som do piano vindo daquele mesmo cômodo. Um dó, um ré, um mi. Um fá. Um sol, ao fim da luz vermelha, e na primeira margem da folha vazia. Sentou-se na cadeira de madeira, recostando-se. Ao seu lado, os dedos prosseguiam a pressionar fortemente as teclas do canto direito do piano -- as agudas, doces, de cor azul-púrpura. Poderia estar enganado, reconhecia, mas tinha a impressão de estar ouvindo, de modo consideravelmente longínquo, o leve som da batida de castanholas. Levantou-se e certificou-se de destoar o trinco enferrujado da janela. Precisava de mais sons além dos provenientes do dó, do ré, do mi, além das vozes caladas, da forte batida de seus dedos nas teclas de sua máquina de escrever Olivetti. Precisava do silêncio que os demais sons traziam. As castanholas pareciam seduzí-lo, e puxavam-no pela gravata -- ato seguido por um olhar proibido. Seduziam-no tanto quanto o roçar da barra do vestido nas pernas. Lábios vermelhos, mãos delicadas.
Pele com pele.
Perdeu-se em sensações, convicto de que são as únicas coisas que carrega consigo...
... e então avistou.
O fez ainda de longe, mas certo de que tratava-se de barras de vestido, de pernas e de lábios -- avistou as castanholas -- e de mãos. Certo de que tratava-se de uma cigana.
Atentou-se aos cabelos longos, bem escuros, enrolados. Aos olhos acizentados, aos lábios, delicados como as maçãs de seu rosto. O vestido vermelho cobria sua cintura fina, roçando nas pernas atraentes. Uma flor escarlate presa em sua cabeça, e brincos de argola. Sua expressão trazia a mesma luz da quinta nota musical, e, então, o barulho -- o som do piano abaixava cada vez mais, até atingir tons inaudíveis. As vozes, antes caladas, passaram a marcar presença em sua mente quando lá acumularam-se. Perdeu-se nelas, certo de que assim somos movidos.
Perdeu-se por um longo tempo.
Apoiando-se na batente da janela, redirecionou sua cabeça em direção à lua e fechou os olhos. Imaginou-se girando a maçaneta dourada da porta de madeira com um breve movimento de suas mãos, e viu-se correndo em direção ao som das castanholas, tão impreciso e sedutor. Desejou suas próprias mãos completando o vazio que havia ao redor daquela cintura -- em seus semotos pensamentos, já há tempos ansiava que não mais estivesse envolta por cetim vermelho algum. Via a mesma penumbra vermelha de seu quarto iluminando-a, refletindo-se naqueles olhos nublados. E o oco som das castanholas prosseguia a soar de suas mãos delicadas. Um passo, seguido por outro. Seus pés tocam o piso de madeira, em uma sequência ritmada às suas mãos. Seus braços se dobram para atrás, e sua cintura move-se para lá e para cá, em movimentos discretos, porém um tanto chamativos aos olhos do rapaz. A atraente cigana move seu braço esquerdo para a direita, e suas pernas realizam movimentos que fixam a atenção. A mão direita é erguida em direção à lua, e lentamente abaixada acompanhada pelo leve soar das velhas castanholas. A barra de seu vestido é erguida por suas mãos, tão finas e belas, e, infelizmente, sentiu o contista, logo abaixada, dando uma volta quase completa ao redor de suas canelas, e então retornando à sua posição inicial.
O homem decidiu aproximar-se, seduzido por seus movimentos. Todo o seu ser desejava intensamente aqueles lábios, aquelas mãos, aqueles olhos nublados, chuvosos. Por toda a sua vida nunca desejara tanto alguma mulher como ansiava por estar o mais próximo possível daquela cigana naquela noite. Ergueu suas mãos, fortes, masculinas, em direção ao rosto da mulher mais bela que já vira em todos os seus anos de vida.
...
Duas e dezessete, anunciava o relógio. Logo após encaixar a folha vazia em sua máquina de escrever, o contista compunha um novo escrito ao som de castanholas. Poderia estar enganado, sempre o reconhecia, mas tinha a impressão de estar ouvindo, de modo consideravelmente longínquo, o açucarado som de uma flauta...

Meu querido amigo Edu Lázaro, do super blog http://ebrancaglioni.blogspot.com/, sempre me surpreende em suas poesias, e, nessa semana, também o fez ao transformar esse conto, Sevillanas, em áudio, de um modo ímpar, que só ele é capaz de fazer.

Você pode conferir a versão aqui:

Ao pertencente a uma ótima posição na lista de meus poetas preferidos,

meus mais sinceros agradecimentos pela oportunidade e pela beleza de acompanhar a transformação do que é meramente escrito ao também falado, com cada vocábulo repleto de sentimento.

Muito obrigada!

Não deixem de conferir seu blog!

Feeling your touch

2011-03-26T07:45:00.000-07:00

Sereníssima está a tocar no rádio, e nossos olhares se cruzam, quase que instantaneamente. Mostro-te meus LPs, e tu sentes meu cheiro. Observas meu jeito de caminhar. Meu jeito de sorrir.

Um ato recíproco.

Daria tudo prá encostar minha mão na tua, e sentir o calor e o tremor das duas, unidas. Te olhar nos olhos e então te abraçar. Meus lábios encostando entre o ombro, entre o pescoço... e sentir o teu cheiro. Aquele cheiro que ninguém tem igual... Ouvir tua respiração, e abraçar tão forte que chegaria a confundir a batida do teu coração com o meu. Sentir tua respiração. Te abraçar. Te sentir. Percorrer minhas mãos quentes por tuas costas. Por tua nuca. Sentir tua pele. Eternizar o momento. Entrelaçar meus dedos em teus cabelos, e então ter nossos cheiros misturados. Um aroma indescritível. Nossas faces se tocam em um abraço forte. Respiras lentamente ao lado de meu ouvido. Soltas meu cabelo, e um novo aroma toma conta do local. Daria tudo para parar o relógio nesse momento, e prosseguir com esse abraço por mais um longo tempo. Ouvir tua respiração lenta acelera a minha. O ar quente da expiração bate na nuca... o calor do meu corpo com o teu. Roçaria meus lábios na lateral do teu rosto. A velha vontade incontrolável de tocar meus lábios nos teus. Calor. Pele com pele. Me arrepio por onde passas. Minhas mãos nos teus ombros. No teu pescoço. Tua respiração lenta bem ao lado de meu ouvido prossegue a acelerar a minha... Nossas bocas tremem. Fechas os olhos, acompanhados dos meus. Morde tua boca levemente. Nervoso. Há o toque. Um leve toque, de início. Recuamos nossas bocas. Nervosos. Tens as mãos quentes e trêmulas em minha nuca. Acaricias meus cabelos soltos, e e me trazes mais perto. Mordo teu lábio inferior com meus lábios. Sinto tua boca. Quente. Tão quente quanto a minha, com o mesmo imenso desejo que a tua. E então... um sabor. Diferenciado. Indescritível. Mãos que percorrem quentes por rostos e pescoços e ombros. Um beijo quente. Um beijo lento. Um beijo esperado. Teu sabor com o meu... uma sintonia tão perfeita quanto o cheiro da tua pele unido a minha. Nossos lábios molhados. Nossas bocas se entrelaçam. Nossa respiração se confunde, e já não posso mais diferenciar o que é meu do que é teu. Somos um. Um só. Demasiadamente unidos. Pele a pele. Boca a boca. Minha respiração ofegante. E eu te quero. Te desejo fortemente mais a cada instante. Já não há mais tempo. É intenso. Meu corpo todo te quer. Meus dedos longos atravessam os fios do teu cabelo, em uma tentativa de nos aproximarmos mais ainda. Te quero mais perto. Te quero completo. Te quero comigo. Te quero... daria tudo para ser por toda a eternidade...

Dedico a ti.

Vê-lo foi ótimo, Abelardo.

2011-02-26T19:16:00.000-08:00

— Bem, eu... imagino que preciso ir. Já está um pouco tarde. Foi bom poder vê-la, Heloísa. Na verdade, foi muito bom poder vê-la.

(Abelardo... vê-lo foi ótimo. Deve saber que amo teus sorrisos, tão meus. Amo também os meus, por terem como consequência os teus. Ah!, essas tuas bocas!... Esses teus olhos — as estrelas que mais luzem. Vê-lo foi ótimo, com tuas mãos, teu toque. Tua distração, tuas preferências. Tuas teorias, tuas palavras. Soberbo, esse teu vocabulário. Esses teus gostos, esse teu dom. Vê-lo foi ótimo, com tua vocação, tua voz rouca após tomar um gole de café. Imensurável é esse teu olhar machadiano, clariceano, fernandiano. Tenho vontade de roubar prá mim esse teu riso discreto, misterioso. Essa estranha admiração por teus trajes antiquados, essa tua camisa, esses teus óculos de armação antiga. Sem mais uso algum. Ah!... essa tua camisa cheia de botões fáceis de se troar... Mais um gole de café. Esse teu pulôver marinho, azul, da cor dos teus olhos nos sonhos de todas as noites dos últimos anos. Um tom de superioridade, um tom de igualdade. Não são antíteses. É azul. Azul-púrpura, como a tua voz rouca após tomar um gole de café. Azul, eu disse. A liberdade é azul, e o tom da igualdade é alvo, quase branco. Te encaro. Esses teus olhos, azuis, verdes, castanhos e pretos. Me encara, me encara com qualquer um deles. Aprecio esse teu dom. Me encara. Vem cá... me dá um sorriso. A xícara está leve. O café acabou, e tua voz prossegue rouca. Fecha esse livro, os morangos já mofaram. Olha prá mim. Isso. Continua olhando prá mim. Amo esse teu dom, mas me deixa agora falar do meu. Deixa eu te contar o que fiz hoje. Preparei a minha tela com pedaços de lençóis que não chegamos a sujar. A armação fiz com madeira da janela do seu quarto. Do portão da sua casa, fiz paleta e cavalete. E fiz, então, pincéis com teus cabelos. Fiz carvão do batom que roubei de você, e com ele marquei dois pontos de fuga, e rabisquei meu horizonte. Me fala, me explica, arranja mais uma teoria tua. Inventa, bola qualquer uma só prá me satisfazer, mas ma explica! Me explica, me fala, me fala porque esses teus olhos tão azuis, verdes, castanhos e pretos brilham mais do que essas estrelas acima de nós quando me vê. Me fala, me dá uma explicação plausível. Me olha, fala comigo com essa tua voz rouca após tomar um gole de café. Esses teus gostos, esse teu vocabulário. Esses morangos mofados são só consequência. O bloqueio de escritor, o bloqueio mental, o bloqueio sentimental. O bloqueio necessário. O coração cheio, a xícara vazia. Meus olhos devem estar brilhando mais do que as estrelas, mais do que a lua, mais do que o reflexo da lente dos teus óculos. Mais do que o brilho do seu sorriso, mais do que o brilho dos teus olhos, tão meus... Consigo! Meus olhos estão brilhando, não estão? Sei-o bem, posso vê-los no reflexo dos teus. Isso é porque consigo! Consigo me expressar. Consigo resumir todo o turbilhão de pensamentos. Consigo expressar, denominar o que sinto. Isso, sim, é plausível. Entro em desespero quando sou incapaz de classificar as sensações. Mas eu consigo, agora. Consigo dizer o que está havendo, o que sinto, consigo te explicar. Deixa eu olhar nesses teus olhos azul-púrpura, responder a essa voz rouca-após-um-gole-de-café, ansiando ter um poder maior do que esses botões. Deixa eu dizer. Deixa eu dizer também...)

— ... foi ótimo vê-lo, Abelardo.

Homenagem mútua / Caderno "R" — And now, Mr. Rain met Ms. Casement...

2011-01-17T14:22:00.000-08:00

C.,
Pensei em demasia: como poderia escrever isso assim, à você, sem que soasse clichê? Bem, de qualquer modo, acredito que as coisas são sempre melhores desde que, claro, pensemos. Como te dizer que você é toda certa? Bem, você é toda certa — ao menos à mim, e ao menos agora.

~

R.,
Queria que soubesse que li bem atenta tuas palavras. Esteja certo de que fora, sim, algo totalmente demodé, em superfícies longínquas ao que já é de praxe: não duvide de teu potencial, querido. Quem és? É engraçado, mas essa pergunta servira apenas para não fugir tanto do que já conheço — afinal, sinto-me mais confiante pisando em solos conhecidos. Sei-o bem. Parece que já lhe conheço. Você é todo certo. Ao menos prá mim, e não somente no agora.

~

C.,
Quem sou? Bem, talvez me definir como alguém-que-gostou-de-você, que está ouvindo música na velha vitrola e que, para a maioria, só está escrevendo bazófia me pareça a definição perfeita. Não sei lhe dizer se agi sensatamente; mas, diga-me: havia mesmo como não fazê-lo com esses livros todos na tua carteira de registro da Biblioteca? E quanto ao teu gosto musical? Sei que há Beatles e AC/DC na parede do teu quarto. Você é pura Literatura, você é puro Rock, pele alva e cabelos e olhos castanhos, vestido e serenidade, noite e música calma. Só está tudo certo, no meu conceito de certo — no momento, o certo mais certo: meu português errado.
Quem sou? Bem, talvez definir a você seja uma tarefa menos complicada. Ou nem tanto assim...

~

R.,
Bazófia? Bazófia é o que os outros escrevem. Por ora noto ter feito uma pergunta retórica. Afinal, imagino conhecer mais a ti do que a mim mesma. Arte. Drummond. Beatles. AC/DC. Olhares atentos aos detalhes, às características. Costumes, manias, vocabulário. Soberbos. Soberbo. Um ótimo" em grau superlativo — inexiste, sei bem; a Gramática o anuncia. Mas são apenas pormenores, por menores que sejam. Não há definição melhor para quem és: o "ótimo", por mais superior que seja, me parece ameno para qualificá-lo. Se me perguntares quem sou, terei a mesma resposta, na ponta da língua: "Sou alguém que gostou de você."
Talvez até mais do que isso.

~

C.,
Jogos de palavras. Conhecimento da língua. Usarei a mesma referência do tão querido Manfredini — Dylan —, mas parafraseando: primeiro me apaixono pela escrita — substitua por qualquer outro verbo, caso prefira, mas não o faça com essa nossa noite, tão atípica... Eternizamos nossas palavras a partir do momento que tocamos a tinta da caneta no papel. E isso me felicita — e como me felicita...
Imagino-te cantando, com voz azul-púrpura. E o que seria melhor para alguém que simboliza o azul por um Mundo Livre em mistura com a exaltação de uma cena simplória de Cléo e Daniel? Você cantaria, agora? Se simplesmente pudesse?

~

R.,
Há um frio na barriga crescente enquanto aguardo ansiosa por tuas palavras. São dias. Preciso te repetir uma vez mais o quão soberbo és. Sinto-me capaz de ver as cores de su'aura, e, sei-o bem: nela há cores mais vibrantes do que qualquer outra em tua órbita. És de uma pureza sem igual. Cléo e Daniel. Rimas nada propositais, adjetivos e figuras de linguagem — hipérboles à mesma maioria da bazófia; eufemismos à nós. Cléo e Daniel. Roberto Freire. Azul-púrpura. Azul e púrpura: as cores do céu instantes antecedentes ao de uma forte tempestade, anunciando a formação de correntezas que disseminarão as energias de minh'alma ao mundo... Um rosto em tons angelicais. Eu cantaria à ti. Cantaria agora. Cantaria se simplesmente pudesse. Cantaria as cores que te envolvem, cantaria o brilho do teu sorriso. Cantaria o brilho dos teus olhos, cantaria as flores no jardim. Cantaria Lispector, Quintana e Espanca. Cantaria a poesia, cantaria o viver!...
Cantaria o nosso encontro.

~

C.,
Dentre todos, Quintana! Dentre os deuses, dentre os significativos, dentre os representativos, dentre todos dos quais ele não se considerava à altura, Quintana. Entre nós, apenas Quintana e o laconismo leminskiano. Seus textos para alguém que significa algo para você, para um ídolo, para o cantor poeta, para um amor, para um poetinha cantor. Por mais pretensioso que pareça, por mais ausência de razão que seja, ao menos uma vez, com toda a certeza, você é a menina dos olhos de alguém. Do exterior ao interior, simplesmente certa. Não sei se nos falaremos após tic tacs — afinal, o sabemos bem: essas coisas — sim!, as indefiníveis! — duram poucos instantes. Talvez seja por isso que é ansiosamente que também aguardo tuas mensagens. Mensagem. Pessoa. Persona. Máscara. Uma máscara de poucos tic tacs para ambos? Apenas me diga quando for para retirá-la com o hábito do "boa-noite", senão, como na Tabacaria, ela pode grudar à face por esperar.

~

R.,
Pensando bem, eu realmente o conheço. És a personificação dos poéticos personagens presentes em meus textos, provenientes de minha imaginação. Jamais imaginei encontrá-lo. E é agora. Agora posso compreender: é você. Te vi em meus textos. Vi meus textos em você. Me diga: como me achara? Como descobrira a mim? Adoraria saber como enxergas quem sou com esse olhar que mais se aproxima de um único adjetivo — "amabilíssimo". Certas palavras de teu vocabulário me lembra também um velho amigo poeta, que costumava dizer que, entre nós, havia "watts incalculáveis de poesia". Eu não quero me afastar de ti. Eu não preciso me afastar de ti. Que se danem os tic tacs! Eu preciso de extensões! Preciso de lições, preciso de sensações! Por que não prosseguirmos mascarados? — máscara, essa, poética. Uma máscara espelhada. Reflete o que há aqui dentro. Reflete a azul-purpuridade que há em nossas palavras. O carinho. E volta o brilho do teu olhar... do teu sorriso, que de minha mente não sai.
Eu o conheço, Mr. Rain. Eu o conheço, Daniel. Eu o conheço, e de algo estou certa: é mais do que a mim mesma. Não se afaste de mim. E que não retiremos nossas máscaras jamais. Nossas máscaras que têm como sinônimo o verbo "ser" nos três tempos verbais. A máscara que retrata todo um turbilhão de sensações. A máscara.
Eu e você. Você e eu.

~

C.,
Então és como eu? Escreve apenas para ícones idealizados que, na verdade, não existem? Se for, é só na base como eu. Muito mais audaciosa, você guarda o que escreve. Admiro em você toda a minha incapacidade: o verso livre, a prosa poética. Todo o dom da escrita. A habilidade de manter do ouro a raridade, de não torná-lo caco de vidro quando posto ao sol. Uma bela alquimista da língua. Sybil, Cléo, Remédios, Margarida, Dulcinéia. Dessa última, "eu a amo como imagino que ela seja"; daquela, a maior declaração literária que já li, exaltada como nesses lapsos de frases em que eu vejo maior valor do que talvez haja: "um só de teus olhares; Uma palavra, muito mais m'int'ressam; Que deste mundo toda a vã ciência" —mera declaração, se não fosse de um homem que vendeu a alma por "deste mundo toda a vão ciência". Ligaria só para ouvir sua voz, agora. Só para ver a cor, sentir o gosto da sua voz. Ms. Casement... Oh!, Ms. Casement... Se me incita a usar um dominó que talvez não seja meu, a errar onde meu ídolo errou — e gritou seu erro para os tolos —, claro que eu aceito. Mas nesta noite eu já estava com a máscara. A máscara da indiferença com a vida social cotidiana, por um mero domingo, um mero dia sem o trabalho, sem a faculdade, sem nada a ser. Nada como a madrugada de um domingo para achar alguém; para achar você. Ainda mais se está assim, oculta para outro alguém, sem eu estar tocando a idealização alheia. Até agora era isso que pensei que fosse, mas o pudor é apenas conveniência,
não pude reprimir um atestado de admiração — depois outro e outro. Casement, Casement, Casement... me diz: por que tenho de ir? Vejamos o que és, depois de tantos tic tacs; veja quem sou, após uma boa noite de sono.
Vejamos quem somos sem a persona. Vejamos.
Durma bem, Ms.

~

R.,
Prezadíssimo, queridíssimo, adoradíssimo Mr. Rain...
O dia amanheceu, e eu prossigo a querê-lo aqui. Acordei feliz por saber: você. Não fora um sonho. Realidade. Das tantas certezas que tenho, acabo de ter mais uma: seria improvável que, algum dia, eu fosse capaz de expressar, mesmo que por meio de infinitos versos, o brilho de meu sorriso ao me comunicar contigo. Acho que furtamo-nos as almas. Poesificação. Mr. Rain, Mr. Rain... Que admiração inconstante, crescente, esbelta. Uma madrugada, a Lua. Lá no alto. Céu. Lua. Se fosses a Lua, passaria a acreditar que ela é composta de pequeninos grãozinhos de açúcar. Ou então, quem sabe?, que fosse rodeada de colméias. Ora!, afinal, é assim mesmo que tem de ser — quanto mais doce, mais "você" é. Poesia na madrugada: planeta. Galáxia. Universo. Invisível. Imensurável. Sensível e inatingível. A órbita — é lá que estamos.
"Sei de céus a estourar de relâmpagos, trombas,
Ressacas e marés; eu sei do entardecer,
Da Aurora a crepitar como um bando de pombas,
E vi alguma vez o que o homem pensou ver!"
Rimbaud. Arthur. Rain. Daniel. Rain, Rain... Rain. Camões, Bocage, Vieira, Assis. Dentre todos, Rain!
Mas que admiração inquieta, estupenda!

~

C.,
Bem... o que acha de a tornarmos constante?!

Writer's Block

2010-11-03T17:21:00.000-07:00

"Escrevo-te estas mal traçadas linhas, meu amor, porque veio a saudade visitar meu coração..."

Mas como encontrar, no entanto, meios de expressar, em palavras, tudo o quero lhe dizer? É quase como se as palavras, tão ricas e próximas a mim, parecessem submergir completamente de minha mente. Elas são incapazes de representar o que quero te dizer, ou ao menos na intensidade que deve ser feito.
Deves imaginar, sei bem, que são incontáveis as vezes que tento lhe dizer, com todas as letras, o quanto é maravilhoso te ter em minha vida. Não há no mundo uma razão mais forte do que o que sinto por você -- me dá motivos para tudo acontecer, tudo transformar. Esclarecer, modificar... Felicitar -- reciprocamente.
Como eu te quero em minha vida! Desde que te conheci, tudo na minha vida mudou, tenho somente razões para uma constância em meus sorrisos. Orgulho-me tanto por estarmos trilhando o mesmo caminho... A mesma direção que esteve traçada em nosso destino.
Sinto-me um pouco sua mãe e seu pai -- e creio que este sentimento é recíproco. Viramos uma pessoa só, querido. Você entrou na minha alma -- e se eu quiser cortá-la, estarei destruindo a mim mesma. Esta relação não nos pertence mais. Eu não consigo mais imaginar-me criando algo se você não está presente; um amor precisa ser bastante forte para poder experimentar isto -- mas eu acho que o período em que sofremos nos ensinou a absorver melhor esta ideia. Penso mesmo que, sem este período de sofrimento, nada seria tão intenso e belo como é agora. Tudo está diferente desde que nos reencontramos. Os rostos nas ruas, nos carros... tudo mostra uma outra beleza -- que desconhecia até então. O único silêncio que experimentamos juntos é aquele que nos faz compreender tudo. Os outros silêncios... bem, são cruéis e desumanos. És o sonho mais lindo que já sonhei, e a realidade mais linda que já vivi. Juntos, construiremos nossa história, e, a cada página, veremos que a felicidade pode ser vivenciada em cada segundo de nosso dia. Ando concluindo a cada dia que, ainda que ocorra algo que revolucione toda a minha órbita, Deus me deu muito nesta vida.
...
E acredite: através de você.

O que sinto, ontem, era muito mais ameno do que hoje; e amanhã, será muito mais intenso do que esse exato instante.

"Talvez tu não a leias
mas, quem sabe, até darás resposta imediata
me chamando de 'Meu Bem'?
Porém, o que me importa,
é confessar-te uma vez mais:
não sei amar na vida mais ninguém."

Diogo,
tudo o que peço é que segure a minha mão nos três tempos verbais. Afinal, eu ainda quero nós, abraçados. Os corações, palpitando. Os olhares e dedos e beijos entrelaçados às estrelas, acima de nós -- pois a lua, ah!, eu a vi em teu olhar, repleta de pormenores...
Tudo o que peço é nós.
Eu peço tudo o que é pouco, tudo o que eu peço é mais. Eu peço tudo.
Meu desejo de ser tudo o que és é suave, impactante -- por mais que aparente, não são antíteses, nem hipérboles. Aproxima-se é de um eufemismo!
Eu te amo, e dedico esse texto prá você.
Com muito amor,
de sua pequena.

Carta à Renato Manfredini Júnior - "É só você que tem a cura pro meu vício de insistir nessa saudade que eu sinto..."

2010-10-11T10:52:00.000-07:00

"Além da liderança implícita e da genialidade de fio terra da raça e parabólica de geração, Renato Russo deixa um legado de integridade artística à prova de bulas. Ele esquadrinhou seus cantos pessoais mais ocultos com a sinceridade dos que põem a alma pela boca. Sua vida foi um disco aberto. E a todo volume."

Querido Renato,

como explicar uma saudade do que não vivi? Sabe, você era tão... carismático. Ousado. Polêmico. Tão... único. Queria tanto que soubesse que eu te vejo como um irmão mais velho; como alguém incapaz de ser substituído; ou mesmo definido.

Sabe, Júnior, para mim... você vai tão além de ser simplesmente mais um "poeta do rock brasileiro nas décadas de 80 e 90", como sempre o denominam!... Desde sempre, você é meu melhor amigo. E não, não refiro-me de maneira alguma ao tempo indicado pelo relógio, mas sim a um tempo único, presente dentro de todos nós ao depararmo-nos com situações aparentemente insolúveis.
Queria tanto poder olhar em teus olhos e lhe contar como te conheci, Renato!... Eu tinha aproximadamente 3 ou 4 anos, quando meu pai ouvia sempre aos sábados discos que agradeço-o veementemente por ter ensinado-me, desde pequena, a apreciar uma boa e verdadeira música. Eric Clapton, Simply Red, Al Stewart, Beatles, Paul McCartney, Tears for Fears, Phil Collins, Queen, The Police. E, claro, Legião Urbana tem necessariamente que estar inclusa nesta lista, já que denominei-a como "boa e verdadeira" música...
Sabia que ficava sempre animada ao início da faixa de número 4 do disco "Mais do Mesmo"?
"Quem um dia irá dizer/Que existe razão/Nas coisas feitas pelo coração?/E quem irá dizer/Que não existe razão?"
Passei parte dessa época assaltando o disco de meu pai e colocando-o no som da sala... Pulando sempre as faixas 1, 2 e 3, e querendo chegar sempre a de número 4, ansiando pela sua voz... Também costumava pegar escondido a pasta de cifras de minha irmã somente para cantar baixinho a letra de "Eduardo e Mônica", ou, se preferir, a tal faixa de número 4. Parece engraçado, não é? Eu era, sim, de fato, uma criança; mas que cresceu apaixonando-se mais a cada dia pelo seu talento em compor.
Com o passar dos anos, Júnior, passei a dar mais atenção às outras faixas deste e de outros discos.
De "Tédio" até "Daniel na Cova dos Leões". Não importava. Só o que eu precisava era ouvir as músicas da Legião Urbana.
Conforme fui crescendo, pude perceber que, até então, tinha somente uma prévia do que deve ser, de fato, uma vida. Eu diria até, por que não?, uma falsa idéia em relação a isso. Imaginava que ninguém seria capaz de compreender a mim; quem sou, o que acho, o que sinto — nem eu mesma entendia; em tais circunstâncias, de que modo, portanto, alguém o faria?
E, sabe, Júnior... isso mudou. E por completo.
Dou o crédito inteiramente à você. Tão certas, tão cheias de figuras de linguagem, tão ousadas. Autênticas.
E a cada nova música conhecida, afirmava com mais e mais veemência que elas alcançavam, no sentido denotativo da palavra, a perfeição.

"Como expressar nas palavras,/os gestos que queria fazer,/as coisas que gostaria de ver,/os belos amanhecer e entardecer,/e o sombrio morrer.../faltam-se falas.//Mas ao expressar/o simples fato de escrever, falar,/nada existe para preocupar.../nada pode deturpar,/na essência pelo chorar,/no gesto por beijar,/comover e alavancar/o puro e simples 'amar'."

Eu sentia-me incrivelmente bem ao ler o que escrevia e me identificar com cada uma delas. Das situações em comum, à sentimentos completamente indefiníveis. Quero dizer, não para você, não é?

"O Legião Urbana parou. Pensou. Reformulou. Passaram-se quatro anos e o grupo está aí, outra vez. O Legião do Que País É Esse? e das críticas sociais deu lugar para as questões urbanas mais espirituais. As pessoas andam dizendo que, na última década antes do terceiro milênio, os valores passarão por uma maior interiorização e, a partir daí, para a discussão dos problemas humanos e a ação. (...) A nova proposta do grupo tem como cartão-postal o seu novo disco: Quatro Estações. (...)
Quase ninguém escapa de rótulos e vocês não são exceção. As letras políticas moldaram e etiquetaram o Legião Urbana para o público e a imprensa. Vocês não têm medo de lançar um trabalho romântico, espiritualista e as pessoas não aceitarem?
RR - A gente sempre faz canções que refletem o que estamos sentindo e o que as pessoas sentem, de um modo geral. (...) Só sabemos que nos esforçamos ao máximo. (...) Estamos seguros. (...) Quando nós entramos no estúdio, não levamos nenhum material. Fizemos as músicas simultaneamente com as gravações. (...)" (Trechos da entrevista Quando o artista faz sucesso fica sempre devendo, a Denise Domingos, Amiga, 4 de janeiro de 1990.)

Portanto, meus sinceros devotos e agradecimentos à você, Renato Manfredini Júnior, por ter ocasionado imensos sorrisos — e lágrimas, também — em mim, por vezes inúmeras. Em nome de todos os Legionários, Júnior, agradeço por ter colocado-se por inteiro sempre em cada música, identificando-se assim, por completo, com seus fãs e admiradores.

"Quero ouvir uma canção de amor/Que fale da minha situação/De quem deixou a segurança de seu mundo/Por amor."

Estamos de luto eterno por você. Esperamos que esteja, enfim, em paz.

Um abraço, assim como o que sonho em te dar algum dia...

Meras palavras de uma eterna e irrevogável maravilhada fã.

Música para cortar os pulsos

2010-10-11T07:24:00.001-07:00

"O pulso ainda pulsa
E o corpo ainda é pouco
Ainda pulsa
Ainda é pouco"...

Um teatro. Três atores, uma platéia. Um blog, três sorrisos. Um roteiro, um desejo, um orgulho.
Uma dor, que origina três. Centenas de lágrimas.
Diversas tentativas, infinitas decepções... Um gesto, tantos sentimentos!...
... e uma só música.

— Boa noite! Ingressos checados. Vocês já podem entrar, portanto. Basta passar por essa porta e subir as escadas.
Tec. Tec. Tec. Tec.
— Eu estou ansiosa. Sabe, é como se eu já soubesse que me identificarei com essa peça. Você também está?
— E como! Acredite: tanto quanto quanto você.
— Isso deve ser um bom sinal, não? Bem... chegamos! Pegue os ingressos. Fileira E... cadeiras...
— Olá, — disse um rapaz, com uma expressão indefinida e um longínquo olhar — espero que tenham um bom espetáculo — prosseguiu, antes de distanciar-se, entregando-nos uma tira de papel, levemente esverdeado, contendo, de um lado, o endereço virtual de divulgação e interação da peça; e, do outro lado, algo a mais...
— São trechos de... música — dissemos juntos, e então sorrimos — o que diz o seu?
— "Taí, eu fiz tudo pra você gostar de mim. Ah, meu bem não faz assim comigo, não. Você tem que me dar seu coração." Carmen Miranda! E o seu?
— "Você é o que resiste ao desespero e à solidão. Nada existe e o mundo é triste sem você"...
— ... "Meu amor, meu amor... nunca te ausentes de mim..." — ouvi-o cantarolar; seu rosto já envolvido pela escuridão. Teus olhos brilhavam com a fraca iluminação do teatro, bem como teu sorriso — é possível, afinal, não notá-lo, mesmo envolto a penumbra?
— Chico Buarque! — apostamos, sorrindo.
— Ótima escolha...
Bzzzzzzzzzzzzzzzz.
A música ao fundo foi pausada. A iluminação, amenizada, pouco a pouco, até encontrarmo-nos em uma completa obscuridade. A nossa frente, três jovens: Felipe, Isabela e Ricardo — ou, por que não?, Kauê, Mayara e Victor.
Onde começam as histórias de amor? E, afinal, quantos amantes as canções sacrificam para serem contadas?
Sorrisos, emoções, pensamentos e pequeninas lágrimas que teimam a cair — diretamente extraídos do palco para o coração da platéia, agora um só, que fortemente pulsa. Talvez emocionado, talvez identificando-se — mas juntamente a alma de cada um ali presente.
Afinal... em que parte da música elas terminam?

"Música para cortar os pulsos" apresenta três atuações impecáveis, com roteiro e direção soberbos. Em curta temporada no Auditório do Sesc Pinheiros, suas apresentações ocorrem sempre às quintas, sextas e sábados, às 19h, e aos domingos, às 18h.
Este é o tipo de espetáculo que funciona como uma corda, que laça o seu coração e embranquece sua aura.

Substantivo Indefinido

2010-07-30T08:39:00.000-07:00

Havia quem caminhasse pela velha rua dos sonhos e que, ao se deparar com a antiquada casa às escuras, instantaneamente deduzia estar só, com direito a ecos e entreolhares dos quadros de Calixto e Tarsila nas paredes, bem como o suave tintin das taças provenientes dos LPs de música clássica. Veraneios, contudo, costumam se esvair noite adentro com a mesma velocidade que se emergem — instantaneamente —, vindo a tona apenas tom cinzento do real. E lá se foram as cores da imaginação... Lá fora, os passos se distanciam, e a alma aos poucos se reembranquece. Lá dentro... apenas a luz provinda das ligeiras chamas de três velas, já gastas pelo tempo, fixadas em um pequeno prato localizado sob a mesa.

"(...) São fiéis, as coisas de teu escritório.
A caneta velha.
Recusas-te a trocá-la pela que encerra o último segredo químico, a tinta imortal.
Certas manchas na mesa, que não sabes se o tempo, se a madeira, se o pó trouxeram contigo.
Bem a conheces, tua mesa. Cartas, artigos, poemas saíram dela, de ti.
Da dura substância, do calmo, da floresta partida elas vieram, as palavras que achaste e juntaste, distribuindo-as.
A mão passa na aspereza.
O verniz que se foi. Não. É a árvore que regressa. (...)"

Uma Parker 51, seis cartuchos lacrados de tinta. Clips, papéis, jornais. Livros, enciclopédias, dicionários. Drummond, Quintana, Lispector, Andrade e Meireles. Ídolos... irmãos.
...
Todos sob a mesa.
O velho poeta buscava palavras para definir o que surgia e submergia de su'alma já há inúmeros tic tacs — "Mera ilusão auditiva graças à qual a gente ouve sempre 'tic-tac' e nunca 'tac-tic'... Depois disso, como acreditar nos relógios? Ou na gente". Abriu o dicionário, pensando estar em uma das famosas "crises de artista", mas não contentou-se com a definição. Notou que a enciclopédia pulava de "aminoácidos" à "Amu Dária". De repente, lembrou-se: os irmãos! Ah!, os irmãos... sim, eram capazes de compreendê-lo... não, contudo, na intensidade que buscava fazê-lo. O que o poeta sentia ia muito além da poesia; da descrição, da denotação, conotação. O que ele sentia ia muito além da tão limitada compreensão humana. O que sentia, ora!, ele sabia,era indescritivelmente inexpressivo em meras palavras.
Moonlight Sonata, de Mozart, soava ao fundo. E então, em um movimento fugaz, o velho poeta largou sua caneta sobre a mesa e aumentou o volume — tanto de sua vitrola, quanto de seu coração. Assoprou as velas com delicadeza no mesmo instante em que abria a porta. Saiu de encontro ao negro céu, por onde bailou com a Lua até que o brilho de seus olhos (sensatamente) se tornasse mais intenso do que todas a estrelas, unidas.
...
Havia quem caminhasse pela velha rua dos sonhos e que, ao se deparar com a antiquada casa às escuras, instantaneamente sabia que fora a Lua quem resgatou toda a sua luz, depositando-a nos olhos do poeta. Daquele velho poeta...

__

Por que não uma dedicatória em forma de poesia?

Diogo... prá você:

"Sua voz é melodia
que em meus dias vem cantar
aquele silêncio que eu vivia...
ora!, nunca mais hei de ficar.

Sua voz é um afago
que nem sei se merecia,
na velha quietude de meus dias
ora!, nunca mais hei de apagar.

Eternamente quero tê-la
dentro do coração, guardada,
pois assim se nunca mais ouvi-la,
ora!, sempre hei de lembrá-la!"

P.S.: Tin-tin!!

Diálogo relâmpago

2010-06-30T19:32:00.000-07:00

"Eu vivo no Interior de São Paulo. E você? Onde vive?", pergunta ele.
"Atravesse a troposfera e vire a esquerda. É uma bola branca, bem grande e luminosa.", respondeu ela.

Atmosfera

2010-06-14T18:04:00.000-07:00

Depois.
Bem de repente o mundo parou. As cordas vocais travaram. Os olhos lacrimejavam. O pulmão desejava intensamente algum mínimo sinal de ar.
Paredes emudeceram. Pensamentos distanciaram-se.
O sol se pôs; a lua emergiu no alto de meu ser, deixando-me com frio.
E é só depois.
Depois de ti
que passei a sentir-me incapaz de fazer do passado uma realidade — mesmo pelo último ser uma dádiva,
um sonho,
o presente.
Depois de mim
terás alguém que vigia-te dentre os vãos da longa escadaria,
na calada;
Alguém que observa-te do alto
e iguala a luminosidade de tua aura com a palidez de tuas bochechas
agora avermelhadas, acanhadas.
Depois de mim
terás eternamente um coração pulsando somente por tua existência;
sangue que borbulha sem cessar por extensas veias por teu sorriso;
olhares fixos às estrelas em busca do brilho existente em teus olhos.
Depois de mim
tenha tanta certeza do amanhã
como tens do agora...
eu te amo

Esse gosto amargo em sua boca são lágrimas?

2010-06-11T19:23:00.000-07:00

(Também disponível em: http://www.diariosp.com.br/_conteudo/2011/01/18282-esse+gosto+amargo+em+sua+boca+sao+lagrimas.html)

Abro os olhos. Bocejo, suspiro. Espreguiço-me. Levanto-me e caminho, com passos tão leves que mal chego a tocar o piso amadeirado de meu quarto. Abro a porta e deparo-me com a garagem — que, apesar de vazia, continha largado logo embaixo de minha Pickup Truck o que eu realmente buscava. Embalado em um plástico azul, lá estava o meu maior companheiro matinal, logo ao lado dos biscoitos de aveia e do chá de camomila — que já estavam a minha espera sob a mesa da cozinha. Peguei-o, segurando firme em minhas duas mãos. Fugazmente retorno ao interior de minha casa — o frio parecia estar além do habitual em tempos de inverno.
Tomo um gole do chá, e bocejo. Abro o jornal. Más notícias. Más notícias. Más notícias. Suspiro. Minha rotina me desgasta... Há tempos não vou a busca do jornal solfejando meus tão convencionais lá lá lás. Apenas o contrário ocorre — havia pouco menos de uma semana quando liguei para a redação da Gazeta a fim de cancelar sua assinatura. Isso, definitivamente, me consome.
Em meu emprego, vivo já habitualmente rodeada por calamidades — e tentar solucioná-las é minha função.
Chamo-me Silvana, e, dos quarenta e seis anos de vida que completei no mês passado, ao menos vinte e três foram vivenciados dentro de uma delegacia especializada em criminalidade infanto-juvenil.
Recordo-me como ninguém de cada caso que já passou por minhas mãos — dos mais simples aos mais insensatos e aparentemente insolúveis. Contudo, afirmo com imensa convicção que, de todas as situações já vividas, as que envolvem a educação proveniente dos progenitores são as que mais afetam-me, sugando e prendendo consigo toda a minha atenção. Evidencio, portanto, a história de Jair.
Residente do Morumbi, bairro de classe média alta de São Paulo, Jair nascera em berço de ouro — desconhece o signifcado da palavra "monotonia" com suas viagens anuais para os Estados Unidos, onde hospeda-se confortavelmente em seu próprio apartamento. Sua família jamais enfretara problemas com o financeiro — seu pai, um industrial de quarenta e cinco anos, como consequência, enxergava a Jair somente ao estar com seus tão úteis óculos de lentes cor-de-rosa.
Alguém ausente e receoso por temer a perda do amor do filho — assim era o pai de Jair, que sentia um vazio em seu interior expandido-se frequentemente, como um redemoinho em uma correnteza sem direção. Passou a usar entorpecentes e, para conseguir adquiri-las, furtava objetos e vendia-os à comércios ilegais, como uma constante busca de preencher o buraco negro formado em seu peito.
A incessante busca de Jair, contudo, era por algo que seu pai depositava inteiramente no verde da cédula ao verde d'aura. O material realmente preenchia sua estante — mas somente ela...
Seu coração prosseguia a bater em vão. O tiquetaquear do relógio acoava cada vez mais alto por entre as paredes de seu quarto, fazendo sua cama viver infestada de sedativos tarja-preta, conseguidos ilegalmente através de suas façanhas. Usava-os para adormecer e poder encontrar, em seus sonhos, o que nunca fez parte de sua realidade.
Jair buscou nas drogas o amor inexistente. Procurou a cor no monocromático. Desejou a atenção. Desejou.
Aguardou.
... suicidou-se.
Fui ao seu enterro, realizado em novembro de 2003, lembro-me como se tivesse ocorrido ontem, onde estive presente não pelo profissionalismo — mas por ter adquirido imenso carinho por aquele menino.
Naquela mesma noite deitei-me, exausta. Em minha mente passavam ideias e mais ideias. Fechei os olhos e adormeci, vencida definitivamente pelo cansaço. Da escuridão, veio a luz: era Jair, mais feliz do que jamais esteve.
Evolui.
Encontrou.
"É evidente que o sol vá voltar amanhã, mais uma vez. Agora... eu sei." — disse-me ele, entre sorrisos e suspiros de alegria.
Desde então, tornou-se habitual a volta de meu solfejar, diariamente, desde que Jair me ensinara algo, com mais intensidade do que todos os conselhos já ouvidos e livros de auto ajuda lidos: a tempestade, apesar de obrigar-nos a mentermo-nos sobre uma cobertura, é passageira. Devemos centrar-nos nos dias ensolarados, quando tempos a opção de nos libertar, fazendo com que os raios de Sol penetrem em nossa pele, liberando sorrisos e embranquecendo auras, como um ato involuntário. Completamente involuntário...
"O mau da água é que faz-nos afogar. O salva-vidas está sempre lá — quando não está... é porque não queremos vê-lo."

Annagrazia e il tuo scarpe fiorito

2010-05-14T20:42:00.000-07:00

"E lá vai a pequena Annagrazia, caminhando tão graciosamente que mais parece deslizar pelo solo gramado. Seus sapatinhos floridos têm um laço vermelho em sua extremidade, e não emitem som algum — pode ser que Annagrazia seja mais leve do que os dois calçados, juntos. Suas meias de tricô cor-de-rosa estão em total harmonia com seu vestidinho plissado, com fecho de pequeninos botões dourados que brilham refletindo a luz do sol, reluzindo quase que na mesma intensidade de seus olhos. Hoje é seu aniversário. Annagrazia tem em mãos sua nova boneca, que encontrara embrulhada debaixo de sua cama, em uma caixa repleta de pequenos corações coloridos e um laço violeta. Ao se deparar com tal surpresa, erguera seus bracinhos grassoccios em busca do encontro dos de seu pai — era desse modo que a pequena Annagrazia visava agradecê-lo por todo o carinho. Sua mãe registra esse momento através da antiquada câmera de vídeo, conquistada com tanto esforço a partir de seu cargo de professora primária. O brilho intenso está presente nos olhos e nos sorrisos de cada integrante daquela pequena — e ao mesmo tempo imensa — família. Os gestos, os sapatos floridos e a boneca envolvida pelas pequenas mãozinhas de Anna. Tudo se interrelaciona de modo sobrestimado. Eu sinto falt..."

Click!

"Oh, não..."
— Annagrazia... ainda assistindo à essas fitas? Lascia il tuo passato com'è! A realidade é o que está agora, bem ao seu redor. Por favor, não me diga que nunca refletiu sobre a razão do tempo presente ter este nome...
— Ora, mas a embalagem foi rasgada! Eu perdi a boneca que havia dentro. Sabe, chorei tanto naquele dia... Era uma terça-feira, e eu estav...
— Tsc, tsc...

...
Click!

(Devo enormes agradecimentos à minha querida amiga Olivia, por falar italiano tão bem
e me ajudar nos pontos onde encontrei dúvidas na criação desse texto.
Muito obrigada, Olivia!)

Napkin note dreams

2010-04-17T19:53:00.000-07:00

Para ler ao som de "A Felicidade".

"Tens um rosto gracioso, intensamente pálido, contrastando harmoniosamente com teus negros cabelos, formando ondas perfeitas. Oh, essa flor presa entre elas... Transmites mais tranquilidade através de tua íris cor-de-mel do que o mar, presente em minha mente desde o instante em que passara pela porta deste bar, sendo o cenário monocromático de teu sorriso, com cores mais vibrantes do que minh'alma nesse momento exato.
Ass.: O cara da blusa de flanela xadrez próximo ao balcão.
P.S.: Sabia que esse teu vestido florido é lindo?"

"Seus cabelos... oh, seus castanhos fios encaracolados... São como os de um anjo. Fascinam-me e prendem-me a atenção por completo. Caminhas em direção ao palco, acompanhado por um violão que nota-se claramente: é seu companheiro por anos a fio. Das cordas partem Bossa Nova. De seus dedos, Vinicius. E de sua voz, Moraes. Uma combinação surreal, como Elis e Chico. 'Tem flores e amores, de todas as cores. Tem ninhos de passarinhos, tudo de bom ela tem.'
Ass.: A garota do vestido florido — que ansia pelo desconhecido.
P.S.: Errara ou mudara propositalmente o início da canção?"

"Como esta noite, passo, passo em busca da madrugada. As batidas de meu coração entregam e respondem a tua pergunta: a tristeza, sim, tem fim. A felicidade... não.
E nem o meu desejo por ti.
P.S.: Me encontre na porta lateral, ao lado do piano."

"'É com esse que eu vou sambar até cair no chão... Com esse eu vou desabafar meu coração, sambar na multidão...'"

Redemoinho de Memórias

2010-04-01T16:22:00.000-07:00

"Os olhos tinham um brilho imensurável, e seu sorriso mais parecia o iluminador daquele ambiente. A sala-de-estar refletia a brancura de su'aura, unida à inocência e a alegria de estar ali: exatamente onde estava. A blusa da garota, ao seu lado, camuflava-se e envolvia-se com a vermelhidão do violão em suas mãos. 'Quem um dia irá dizer que existe razão nas coisas feitas pelo coração? E quem irá dizer que não existe razão?'. Suas vozes cantarolando, unidas, eram capazes de abafar a do próprio autor da canção, líder da Legião Urbana — um gosto nada particular.
Os quadros expostos na parede simbolizavam o afeto familiar, presenteados por parentes distantes. A guitarra portuguesa do século passado, propriedade de seu bisavô, comprovava que a paixão musical borbulhava por suas veias, dependurada ao lado da velha vitrola, tão habituada a gritar rock 'n roll."

Fechei o caderno logo em seguida de ter arrancado a folha repleta de rasuras, comprimindo-a em meu peito. As lágrimas atingiram em cheio o velho baú, repletos de fotos e demais materializações de memórias: Memórias nem tão distantes assim, presentes constantemente em cada batida emergida de meu coração.

Piano In the Dark

2010-03-20T19:45:00.000-07:00

"When I find myself watching the time
I never think about all the funny things you said
I feel like it's dead
Where is it leading me now

I turn around in the still of the room
Knowing this is when I'm gonna make my move
Can't wait any longer
And I'm feeling stronger but oh

Just as I walk through the door
I can feel your emotion
It's pullin' me back
Back to love you

I know I'm caught up in the middle
I cry just a little
When I think of letting go
Oh no, gave up on the riddle
I cry just a little
When he plays piano in the dark

He holds me close like a thief of the heart
He plays a melody
Born to tear me all apart
The silence is broken
And no words are spoken but oh

Just as I walk through the door
I can feel your emotion
It's pullin' me back
Back to love you

I know I'm caught up in the middle
I cry just a little
When I think of letting go
Oh no, gave up on the riddle
I cry just a little
When he plays piano in the dark"

Ms. Brightside met Mr. Shade

2010-03-16T16:57:00.001-07:00

Ms. Brightside,

pude sentir energias tão diferentes em torno de teu ser! Tua alma vibrava entre a constante variação de cores bem timbradas e discretas. Posso esperar isso mais vezes partindo de ti, ou não devo habituar-me à materialização de meu eterno desejo?

Mr. Shade,

pois trate de habituar-se às minhas mutáveis personalidades — apenas não as carinhosamente denomino por "luas" pois não demoro tanto à mudar de expressão. Mas diga-me: como notara os ânimos de minh'alma? Prometo tentar não ser mais alguém tão previsível desse modo.

Ms. Bright,

devo novamente evidenciar que és o que sempre quis, não é? Pois o farei. Minha cara, conheço-te por completo, mesmo que não tenhas aparente idéia disso.

Shade, unco Shade,

não sei quem és, mas adoraria que fosses capaz de fazer-me compreender os motivos que tenho para ter perdido o sono nesses últimos meses em que temos nos correspondido assim, de modo tão inusitado. Eu nem ao menos tenho parcial conhecimento sobre quem és — mas é incrível o quanto posso afirmar que és o responsável por tal fato.

Dear Bright,

desconhecer a ti seria algo fora de cogitação. Ora! Vives habitualmente em meus sonhos — acha mesmo que seria possível não fazê-lo?

A luz do destoldo

2010-02-22T14:19:00.000-08:00

Era tão fascinante quanto a luz faiscante que cintila habitualmente na escura vastidão de que são compostas as noites de pesadelos e temores.
A luz que leva a tudo;
abre portas,
mostra caminhos,
desvenda mistérios ao mesmo tempo que cria tantos outros!...
É o grande vício tendo como único efeito colateral — assolado para alguns — a incansável busca por mais e mais.
Mais pequeninas horas,
gigantescos instantes.
É também a surpresa da capacidade que tens de metamorfosear toda uma vida.
De criar novas possibilidades do universo vital.
E lá se aumenta a velocidade das rochas ao redor de júpiter, mais parecendo um enorme anel envolvente e protetor.
Dos lábios, palavras emergem como aves de asas poderosíssimas, livres por excelência, vertendo de modo incessante de todos os nossos sonhos e sensações;
a prisão ilusória da baixa compreensão alcançada pela mente humana.
Conseguia ser sempre uma travessa, irriquieta e curiosa criança, sem receios, em busca de novos rumos.
Cheia de brilho próprio.
Inteiramente composta de disposição.
Trimmmm!
Arranco minhas mãos debaixo do macio travesseiro, com estampas floridas e avermelhadas.
Lá está ela em meu dedo. Brilhante, prata, fitando-me.
Cheia de energia.
Aqui está você dentro de mim.
Cheio de vida.

Itens

2010-02-16T18:56:00.000-08:00

Se nessa noite formos pássaro,
voaremos;
se formos dia,
efêmeros seremos;
se formos mar,
pela onda arrastados;
se formos estrela,
nosso brilho com o de tu'alma irei comparar;
se prosseguirmos sendo noite,
seremos consequência;
se formos desejo,
se formos amor,
se formos poesia,
prevaleceremos em nosso interior.
Para sempre.

Dois para lá, dois para cá.

2010-01-25T17:12:00.000-08:00

Tic.
Tac.
O tiquetaquear do relógio ecoava salão a dentro.
Plec.
Plec.
O meu salto batia levemente sobre o piso de madeira, juntamente a batida de nossos corações...
Tum.
Tum.
... mais acelerados a cada instante.
Dois para lá.
Dois para cá.
Uma sintonia surreal — ultrapassava todas as gerações Strauss.
Os espelhos por trás da representação material de nossas almas...
unidas...
nos refletem.
Rodopiando.
Plec.
Tum.
Plec.
Tic.
Tac.
"Eu te amo."
Smack!

Fase tua, Lua Nova.

2009-12-30T10:24:00.000-08:00

A Lua Nova acontece quando a face visível da Lua não recebe luz do Sol, pois os dois astros estão na mesma direção. Nessa fase, a Lua está no céu durante o dia, nascendo e se pondo aproximadamente junto com o Sol.

...

"És tu,
unicamente tu,
que me encanta,
me fascina.
Envolve-me com estas tuas garras
negras
braços fortes e obstinados.
Aura branca, branca que só!,
iluminando-me juntamente a estas estrelas ao teu redor
que de tanto luzirem
mal parecem existir.
Habituada estou
a observar o céu,
mesmo quando obscuro,
a espera de que estejas presente.
És mesmo real
ou me amas apenas em pensamento?
Envolva-me em teus braços,
fite-me com estes olhos tão escuros.
Ame-me conforme tuas fases,
conforme tua luz,
conforme meu amor.
Me ilumine para sempre,
oh, Lua..."

Sem data. Não quero que vire passado.

Carta dedicada unicamente ao meu amor

2009-12-29T20:36:00.000-08:00

Penso em dizer-te o que penso, o que sinto, o que sonho e minha tamanha felicidade que tudo isso me traz.
Mas eis que logo surge o receio, a incerteza em dizer tudo aquilo que eu talvez já soubesse.
Talvez não saibas, mas tua presença em mim se torna mais agradável a cada instante contigo.
Tenho vontade de estar constantemente perto de ti, de tentar demonstrar, novamente, as vibrantes cores de minha aura ao ver-te.
Por um lado sinto-me feliz, pois manterei sempre acesa essa chama dentro de mim.
Por outro lado, essa imensa vontade de transformar tudo isso em uma realidade, verdadeiramente, abominando a utopia.
Chega a ser impossível explicar tudo isso com palavras, mas sinto não poder segurar esse impulso que toma conta de meu ser.

Eu te amo.
De sua Carol.

Sorrisos dissolvidos

2009-10-27T10:46:00.000-07:00

"A humanidade é desumana
Mas ainda temos chance,
O sol nasce pra todos,
Só não sabe quem não quer,

Quando o sol bater
Na janela do teu quarto,
Lembra e vê
Que o caminho é um só,

Até bem pouco tempo atrás,
Poderíamos mudar o mundo,
Quem roubou nossa coragem?
Tudo é dor,
E toda dor vem do desejo,
De não sentimos dor"
(Legião Urbana - Quando o Sol Bater Na Janela do Teu Quarto)

Percebia energias diferentes rodearem meus pensamentos ao sentir as pequenas gotas da chuva tocarem minha pele, esfriando-a ainda mais.
Trovejava.
Esfriava.
O medo e o calor há tempos estavam submergidos de meu corpo, que vigorosamente pedia que se aproximasse. Entusiasticamente sonhava com o perdão.
Um beija-flor pousou em meu ombro.
Observei-o sem cessar.
A chuva aumentou, e ele partira a procura de um refúgio.
Surgiu então, no mesmo lugar, uma alma, branca, branca!, pedindo educadamente que eu segure em suas mãos.
"Tenho algo a lhe mostrar. Perceba como sou: irradio uma indecifrável e inigualável luz, como o sol, iluminando a todos os presentes em sua órbita. A luminosidade atinge, até mesmo, os mais distantes que reconhecem a grandeza e poder que posso exercer sobre cada um. Você é uma forasteira e única exceção. Venha. Deixe-me mudar isso. E de uma vez por todas."
Hesitei, mas logo entrelaçamos nossos dedos e voamos. Voamos sem nos preocupar com possíveis obstáculos que surgiam em meio ao, agora, nosso rumo. Por mais que eu não fizesse idéia de quem estava ali, logo ao meu lado, sentia uma incrível sensação de segurança ao estar com... aquilo.
Conforme a tempestade aumentava, mais meus cabelos em meu rosto me impediam que minha visibilidade privilegiada entrasse em vigor.
Subitamente olhei para baixo, e notei que viajava sobre o futuro. Ali estavam nossas vidas.
Porém, unidas.
Nossos sorrisos, presentes no passado, surgiam em minha mente como flashs. Ao passar a ter noção do nível de nossa mais atual situação, foram impetuosamente dissolvidos pela aguaceira, tornando-se meras poças no chão.
Ao olhar para o lado, notei que voava sozinha.
Pousei, então, no mesmo local de início, decidida a aguardar o crepúsculo e observar as estrelas emergirem no céu, deitada ao chão imerso de folhas secas.
Daquela vez nada vi além de duas estrelas, lado a lado, brilhando no escuro céu daquela noite. Observei-as tão veementemente quão olhava o beija-flor naquela mesma tarde...
Ao fitá-las recebendo em troca seu doce brilho, senti seus olhos fitarem-me como da primeira vez em que nos vimos.
Foi quando deparei-me, de frente, com o seu eu em mim.
E adormeci. Adormeci a espera de um perdão, onde posso afirmar que encontrarei-o em meus sonhos.
Juntamente ao verdadeiro brilho de seus olhos ao sorrir.

Os anéis de Júpiter

2009-10-03T19:00:00.000-07:00

Não havia mais jeito. Se o destino quisera realmente que aquilo acontecesse, é porque ela tinha mesmo é de aceitar sua nova vida. Não sentir medo de deparar-se com as dificuldades que, como por consequência, causaria para si mesma.
Teria é de aprender a conviver com o cinza e o imutável.

Era só o que ela conseguia pensar enquanto caminhava por aquela estrada esquisita e obscura. Segurava rijamente um guarda-chuva com estampas floridas na mão direita, enquanto na esquerda — o lado em que mantinham-se seus sentimentos mais inveterados — encontrava-se uma rosa, fora da proteção do guarda-chuva que, por sinal, mais estava prestes a voar com a forte ventania que atingia seu rosto e seus cabelos. Castanhos e enrolados, cheios...
... Opacos.
Encolerizava-se facilmente. Por que as folhas secas daquelas altas árvores ao seu redor agora estavam todas caídas ao chão, algumas, aliás, voando e atrapalhando sua visão. Impossibilitando-a de enxergar o caminho a sua frente. Se é que ao menos havia algum.
Não tinha mais rumos por onde seguir. Nem companhia para prosseguir pelo mesmo havia mais.
Ela já tentara de tudo para inverter essa situação. Habitualmente sujeitava-se a loucuras absurdas. Sua cama vivia infestada de sedativos, dos fracos aos tarja preta — conseguidos ilegalmente através de suas façanhas. Usava-os para adormecer e poder encontrar, em seus sonhos, o que até a meses atrás era sua única realidade.
O que a impedia de dormir tranquila, de concentrar-se nos estudos e a fazia ter um humor e opinião estáveis... Ela sabia bem o que é.
Mas hoje, que tudo não passa de caminhos percorridos — ou apenas deveria —, quando a perguntam sobre "a cor da sua aura", prefere fazer de conta que nada se passou. Que nada a alterou por todo o seu sempre.

Prosseguia sua caminhada naquela tarde do dia três de um mês qualquer, enquanto as folhas continuavam a cair brevemente em seus arredores, feito os anéis de Júpiter.
Ao notar a rosa, encontrou-a despedaçada. Olhou para trás e contemplou suas pétalas seguindo uma perfeita e reta linha até onde encontrava-se.
Não pensou duas vezes: Virou de costas e seguiu novamente pelo caminho já percorrido, colhendo as pétalas vermelhas caídas sobre o asfalto desigual, unindo o vermelho da flor ao de seu sangue fluindo veloz por suas veias.

Agradecimentos ao instrumental incrível "by Led Zeppelin", que me fez, enfim, passar para o papel o omitido dentro de minha alma há tempos.

O banco era feito de madeira, mas antes fosse de concreto...

2009-09-26T19:49:00.000-07:00

Encontrei hoje aquela velha foto,
espontânea,
em que estávamos sentados em direções opostas,
estando encostadas nossas costas,
entrelaçadas nossas mãos

E distantes nossos pensamentos

Fisicamente na mesma superfície,
mas só fisicamente...

Meu pensamento estava lá em ti
e iluminava-se ao cruzar com o teu
aqui em mim

O banco em que nos encontrávamos,
velho e quebrado,
pouco incomodava-me
tendo a maciez de sua pele
unida ao tremor de minhas mãos

Você se lembra?

Minha mão esquerda estava apoiada em meus joelhos
e tinha as unhas pintadas cuidadosamente de roxo
enquanto as suas viviam roídas...
... de nervoso
ansiedade
e por que não medo?

Meus cabelos eram ainda ruivos,
lisos, com leves ondulações nas pontas,
enquanto o seu era castanho
com perfeitos cachos envolvendo toda sua cabeça,
alguns caindo levemente sobre seus olhos...
quase que obrigando-me à ajeitá-los

O sol estava radiante
luzia tanto
que obrigava-nos à nos ajustarmos debaixo de uma árvore qualquer

Era curioso como sempre dávamos preferência à uma certa árvore...

Quem sou?
Quem és?

Afinal quem somos nós?

Caso você se lembre,
por favor, ajude-me à encontrar novamente
meu próprio eu

Talvez o encontre dentro de ti, pois,
depois que te conheci,
meu mundo está temporariamente fora de órbita
e meus mais coerentes pensamentos,
encontram-se fechados pra balanço.

Démodé amour. Amour démodé.

2009-09-10T16:43:00.000-07:00

Havia mesmo aquele típico frio na barriga. Ela sentia borboletas voarem sem a mínima cessão em seu estômago. Quase tropeçara inúmeras vezes da escada ao descê-la tão depressa que pulava, ao menos, dois ou três degraus de uma só vez.
Não se sentia normal. Via todas as outras pessoas agindo consuetudinariamente ao seu redor, e lá estava ela, voando por entre as nuvens mais rarefeitas daquele céu tão azul, azul tão céu. Iluminado pelo sol. Tão lua!
Desviava-se das gotículas de chuva que ameaçavam cair, molhando sua pele pálida e fria. Ela não enxergava nada negativo nisso tudo. Ela queria sentir-se assim.
Sempre autodenominava-se incomum ao observar a vulgaridade presente na órbita de cada pessoa que podia enxergar ali em sua frente, vendo-as agir tão comumente. Pura trivialidade.
Todos pareciam tratar com total indiferença essas coisas tão estranhas que sentia.
Ela não era mesmo comum. Mas sabia que ele a aceitava da exata maneira que era. Ele contentava-se com um simples sorriso, um abraço. Um cheiro, um beijo, um afago. Agradava-se até mesmo com suas brincadeiras sem a mínima graça e sentido. O importante era tanto vê-la quanto ser feliz. Nada mais importava além de seus momentos juntos. Únicos e indefiníveis.
Mas nada, nada mesmo, parecia mudar seu conceito sobre si mesma de ser tão esquisita. Ela sabia disso. Todos podiam enxergar essa dura realidade.
Mas não havia com o que se preocupar. Ela sabia. Sabia que ele gostava dela como realmente era. Mesmo que caminhasse sempre em direção oposta as tantas outras pessoas anormais à seu ponto de vista. Tão esquisito quanto ela.
Ele gostava até mesmo de suas mais estranhas manias. Admirava, inclusive, sua incerteza sobre o mundo e sobre sua própria personalidade.
Caminhavam sempre pela tarde, passando propositalmente por aquela praça tão conhecida por eles. Conheciam-se sempre mais. Eles podiam. Eles eram felizes. Nada mais podia interferir no que sentiam...
Amor.

Afinal, apaixonar-se atualmente não pode ser assim, tão démodé.

Céu absorto

2009-08-25T15:34:00.000-07:00

Uma vida
Eu quero revivê-la por inteira a todo instante
Embora nunca seja o bastante para poder ressentir todo aquele fervor
sentido ao ver-te flutuar sobre as mais negras nuvens...

... Colhendo as estrelas que mais luzem,
abominando as que viveram apagadas até então

O brilho no céu é crescente
ao cruzarem com tua alma:
um veemente desejo de ter a lua para si,
no céu do teu quarto, iluminando todo o teu ser

Vivo equilibrando-me
sobre valetas das mais estreitas ruas
Aguardando, quem sabe,
uma estabilidade utópica ao fim do caminho?

Ora!, quem diria!,
que eu alcançaria,
algum dia,
o final daquela velha rua dos sonhos?

Só não esperava,
somente,
que lá encontraria um bueiro destampado
E ainda menos que ao final dele estaria um mar de ferraduras partidas

Respirei profundamente
e apaguei todos os traços abstratos
que havia feito naquele papel sem linhas,
completamente desconhecido, sem que fosse feito ao menos a partir do meu consentimento

Talvez seja realmente melhor
abrir um guarda-chuva que se adapte a cada ambiente
Assim como o olho de um camaleão,
mutável, e ao mesmo tempo tão estáveis.

Às vezes parecia
que o jeito mais conveniente de se improvisar
era agir como um "monoblepso":
enxergar a perfeição. Com um dos olhos fechados.

"Sonhar é melhor do que nada"

2009-08-25T14:54:00.000-07:00

"Acho a maior graça. Tomate previne isso, cebola previne aquilo, chocolate faz bem, chocolate faz mal, um cálice diário de vinho não tem problema, qualquer gole de álcool é nocivo, tome água em abundância, mas não exagere...

Diante desta profusão de descobertas, acho mais seguro não mudar de hábitos.

Sei direitinho o que faz bem e o que faz mal pra minha saúde.

Prazer faz muito bem.
Dormir me deixa 0 km.
Ler um bom livro faz-me sentir novo em folha.
Viajar me deixa tenso antes de embarcar, mas depois rejuvenesço uns cinco anos.
Viagens aéreas não me incham as pernas; incham-me o cérebro, volto cheio de idéias.
Brigar me provoca arritmia cardíaca.
Ver pessoas tendo acessos de estupidez me
embrulha o estômago.
Testemunhar gente jogando lata de cerveja pela janela do carro me faz perder toda a fé no ser humano.
E telejornais... os médicos deveriam proibir - como doem!
Caminhar faz bem, dançar faz bem, ficar em silêncio quando uma discussão está pegando fogo,
faz muito bem! Você exercita o autocontrole e ainda acorda no outro dia sem se sentir arrependido de nada.
Acordar de manhã arrependido do que disse ou do que fez ontem à noite é prejudicial à saúde!
E passar o resto do dia sem coragem para pedir
desculpas, pior ainda!
Não pedir perdão pelas nossas mancadas dá câncer, não há tomate ou mussarela que previna.
Ir ao cinema, conseguir um lugar central nas fileiras do fundo, não ter ninguém atrapalhando sua visão, nenhum celular tocando e o filme ser espetacular, uau!
Cinema é melhor pra saúde do que pipoca!
Conversa é melhor do que piada.
Exercício é melhor do que cirurgia.
Humor é melhor do que rancor.
Amigos são melhores do que gente influente.
Economia é melhor do que dívida.
Pergunta é melhor do que dúvida.
Sonhar é melhor do que nada!"

(Luis Fernando Veríssimo)

Taça do dissabor

2009-08-14T19:31:00.000-07:00

Ultimamente chuvas de pedregulho
têm destruido jardins ao redor de minhas memórias

Muros têm se erguido com mais frequência
impedindo a passagem para o caminho desejado

Lápis têm quebrado suas pontas ao pensar em escrever-te
e em minha mesa só restaram canetas sem tinta

Semáforos indicam sempre o sinal vermelho
impossibilitando-me de acelerar e avançar

Fico observando incansavelmente as pessoas
mudarem, passarem
e esquecendo-se de quem as fizeram tornar-se
quem são hoje

Sento-me no banco da velha praça
fecho os olhos
e sinto a nostalgia aos poucos aproximar-se
juntamente a uma forte onda de torpor

Cansei-me de escrever coisas banais
sobre você
E de pensar sempre no pássaro
que já voou. Para muito além do horizonte.

Eu quero que meu mundo inventado
torne-se real
E substituia inteiramente este martírio
que está mais para algo inteiramente pessoal...

Bem-vindo à minha verdade

Dê adeus à meu eu em você

L' Unico Colore

2009-08-09T17:42:00.000-07:00

Essa tarde observei-lhe sobre o galho de uma velha árvore
Te vi sair de casa tendo uma nuvem cinza em sua cabeça
Enquanto em todo o teu redor o sol radiava satisfeito

Vrum!

Você ligara o carro e partira
Como tentativa de fuga daquele martírio aparente

Vá, meu amor
Corra
Até alcançar o jardim cor-de-rosa que sonhávamos

Se lembre de apressar o passo na garoa
E de contemplar as sete cores do arco-íris
A procura daquela que sempre buscamos ter

Não coma maçãs pelo caminho
Não peça esmolas
E nem aceite repousar em lugares suspeitos

Te protejo tanto
Mesmo sem saber o porquê
Talvez queira apenas admirar as estrelas a noite
Luzirem mais ao nos encontrar

Ou queira apenas contigo colher flores neste jardim
Compor uma canção
E, por que não, falar de vidas passadas?

Fiz planos de evasão
Ao imaginar que podia estar escrevendo com uma pedra
um nome na areia
que não fosse o meu

Foi quando abri os olhos
que pude notar que aquela tarde
virara noite
Assim como só pude encontrar
jardins cor-de-bronze

Despertei
Abri a porta de casa
Querendo voltar ao seu refúgio

"- Sinto muito, ele não vive mais aqui"

Saí caminhando pelo meio da rua
A procura do tal jardim cor-de-rosa
Ou, quem sabe, em busca da minha personalidade
Já que não me lembro mais quem era
antes de te conhecer.

"Quanto aquela ser a primeira carta, era evidente que eu sabia.

2009-08-07T19:25:00.001-07:00

Só não enxergava que seria também a última.
Não sou capaz de compreender como minha vida transformou-se em apenas um ano. 12 meses, 52 semanas, 365 dias, 8766 horas, 525600 minutos ou 31536000 segundos.
Devo isso à você. Que fez com que essa transformação, aparentemente positiva em seu início, resultasse somente em sofrimentos futuros.
Que hoje, faz parte da minha mais dura realidade.
Exausto-me mais a cada instante em que algo me faz pensar em você, mesmo que isso cause um profundo e inabalável aperto dentro de mim.
Dizem que todo o exagero leva ao prejuízo. Isso torna-se compreensível ao encontrar-te em todas as direções situadas em minha mente.
Pergunto-me com certa frequência qual a maneira mais racional de se agir ao deparar-me inevitavelmente com obstáculos em todas as direções existentes ao meu redor.
Ultimamente tenho sentido-me exatamente como uma bússola quebrada: Tendo consciência do melhor caminho a ser seguido, e apenas abominando-o.
Optando pela estrada mais perigosa. Apontando para o local mais inapropriado possível.
Masoquismo?
Há mesmo pessoas que enxergam a situação dessa maneira. Ora, mas que falta de sentimentalismo elas têm!!
Te ter, mesmo que só em minha mais distante realidade, conforta-me. Não como o desejado, mas na dose necessária para seguir em frente.
E aqui estou eu, descumprindo a promessa de não lembrar mais de ti.
E o desejo de não amar-te mais."

27 de julho de 2009, 01h36 a.m.

"Noites do Bogart"

2009-08-02T08:50:00.000-07:00

"Era a primeira vez que os dois saíam juntos, e a Maria José, assim que sentaram, perguntou:
- Lês muito?
Ele não entendeu.
- 'Lês muito'?
- Livros. Gostas de ler?
- Ah. Gosto. Quando sobra um tempinho, né.
- A gente não tem tempo pra mais nada, né? Tou com um Paulo Coelho na minha cabeceira e não consigo terminar.
- Eu também!
- Que coincidência!
Escolheram, por outra coincidência, o mesmo prato. E foram descobrindo afinidades, como disse muitas vezes a Maria José, "incríveis", durante todo o jantar. Só não tinham o mesmo entusiasmo pelo Djavan e discordavam frontalmente quanto a mocotó, mas no mais as coincidências eram incríveis, incríveis mesmo.
- Parece que a gente já se conhece há tanto tempo, Maria José!
- Me chama de Zequinha.
E ele não é feio, pensou a Maria José. As costeletas compridas estavam fora de moda, mas, que diabo, podiam voltar à moda a qualquer momento. Ela perguntou:
- Gostas de cinema?
- Gosto. Viste O Silêncio dos Inocentes?
- Se vi. Loucura, né?
- Eu me identifiquei muito com o personagem.
- A moça?
- Não. Ele.
- O rapaz?
- Não, o outro.
- O tarado?!
- Por que "tarado"?
A Maria José hesitou. Talvez fosse melhor mudar de assunto. Ou talvez não.
- Espera aí. O vilão? O Anthony Hopkins?
- É.
- Você não achou que ele era tarado?
- Às vezes, só porque uma pessoa diverge de certo comportamento considerado "normal", não é compreendida. No meu caso, por exemplo...
Mas a Maria José tomara uma decisão.
- Eu não quero ouvir.
- Mas Zequinha...
- Me fala do teu trabalho. É com computador, né?
- Bem. Sim. Eu...
E a Maria José se debruçou, sorrindo, sobre o prato vazio da sobremesa, para ouvir com mais atenção. Iam se dar bem. Iam se dar muito bem. Ela só precisava tomar cuidado em certas áreas. Mas iam se dar muito bem."

(Luis Fernando Verissimo, em Comédias da Vida Privada, págs. 247 e 248)

Uma tal de realidade inventada veio à tona de repente...

2009-07-28T19:18:00.000-07:00

Era um típico fim de tarde de sábado quando você chegou para me salvar.
Tinha um sorriso brilhante e inigualável, além de um olhar auspicioso que me fez parar de respirar por mínimos, porém intensos, segundos.
Aquele fora o único instante em que tive forças para fugir da morte. Correr, o máximo que eu pudesse, do martírio pessoal em que situava-me havia tanto tempo.
Lentamente, aproximou-se de mim. E, fervorosamente, tocou suas mãos quentes e trêmulas a meu rosto. Pude sentir uma brusca descarga elétrica passar por minha espinha.
Eu sabia que você podia surtir esse efeito em mim. Entendia que você certamente iria fazer com que isso fosse possível.
Seus olhos. Cor-de-mel. Fixos aos meus. Castanhos...
... Que fitavam veementemente seu rosto pálido, seus cabelos desgrenhados, seus traços que mais pareciam fazer parte da realidade de minha mais distante fantasia. Seus lábios, em sintonia surreal com todo seu rosto... Aguardavam ansiosamente o toque dos meus, vermelhos de tanta emoção.
Ergui minhas mãos, unindo e contraindo-as juntamente as suas. Agora, entrelaçadas. Tocara levemente seus lábios com meus dedos, sentindo minha vontade de te ter em meus braços aumentar excentricamente a cada instante.
Nos encarávamos com mais seriedade a cada forte batida que meu coração dava.
Eu queria. Eu precisava ter você.
Apenas não podia responder se isso, de alguma maneira, era provável.
Foi quando você se aproximou.
O toque de seus dedos, quentes, entraram em choque ao meu pescoço. Frio.
O brilho de seu olhar intensificava a cada milímetro mais próximo do meu. Minhas pernas tremiam. Minha boca esperava a tua.
Enquanto minha alma desejava unir-se a sua.
Com um simples toque de seus lábios aos meus, pude flutuar. Passei por entre as nuvens. Macias, úmidas. E viajei. Até a superfície mais distante já alcançada.
Pude sentir minha alma realizar seu desejo:
Haviamos nos tornado um só ser.
Nesse momento tive a certeza de que ao seu lado se tornaria fácil alcançar o brilho das estrelas naquele, agora escuro, céu. A única fonte de luz situada sobre nós naquele instante.
Ao olhar para cima e encontrá-las, involuntariamente sorri.
Você conseguira me salvar. Junto ao luzir cada vez mais intenso daquela noite estrelada, você havia limpado todas minhas lágrimas.
E tudo o que à elas se relacionava.

Eu te amo.

29 de julho de 2009, 00h35.

"Aquele gosto amargo do teu corpo ficou na minha boca por mais tempo (...)

2009-07-26T18:43:00.000-07:00

(...) De amargo então salgado ficou doce,/Assim que o teu cheiro forte e lento/Fez casa nos meus braços e ainda leve/Forte, cego e tenso fez saber/Que ainda era muito e muito pouco.//Faço nosso o meu segredo mais sincero/E desafio o instinto dissonante./A insegurança não me ataca quando erro/E o teu momento passa a ser o meu instante./E o teu medo de ter medo de ter medo/Não faz da minha força confusão/Teu corpo é meu espelho e em ti navego/E eu sei que a tua correnteza não tem direção.//Mas, tão certo quanto o erro de ser barco/A motor e insistir em usar os remos,/É o mal que a água faz quando se afoga/E o salva-vidas não está lá porque/Não vemos." (Daniel na Cova dos Leões - Legião Urbana)

É estranho como pareço nunca atingir meus próprios limites quando quero ir atrás do que pelos outros pode ser considerado impossível. Inatingível. Ilusão.
Prefiro denominar isso tudo com uma única palavra.
...
Sua alma parece estar por todos os lados. Ao olhar para as pessoas localizadas ao meu redor, posso chegar a sentir sua aura em cada uma delas. Me aproximo bruscamente de meros robôs à procura de algum que contenha um coração como o seu.
Não encontro nada além do fracasso.
Tudo em você é extremamente fácil de amar. Não me contento em dizer-te isto de maneira indireta. Se minha insegurança não fosse tamanha, realmente faria-o olhando em seus olhos.
Ah, seus belos olhos...
Fitavam-me por todo o tempo antes de você me fazer desejar o pior à se esperar.
Para que omitir o que se sente? Já imaginou como está cinza por dentro?
Quebre esse silêncio que há em minha volta, porque à partir de agora estou fugindo de você.
Não há mais possibilidades de contribuir a coexistir...
Tornou-se comum olhar-me no espelho e encontrar o desconhecido.
Escrever coisas banais e repetitivas, abordando sempre assuntos situados em sua órbita.
Esteja ciente. Você faz-me alguém doente.
Alguém que não sou realmente.

Estou partindo para o mais distante possível de você.
Una essa certeza ao seu mundo.

Sou um passageiro,

2009-07-15T19:32:00.000-07:00

andando sem parar. Em busca do que não se sabe. Do que não se entende.
Talvez a procura do dia em que se tornará acessível o alcance do brilho das estrelas mais iluminadas no céu. Elas luzem mais a cada vez em que as vejo.
Se sobressaem mais e mais naquele escuro céu a cada vez em que comparo-as com o brilho de seus olhos.
Olhos.
Os meus mantem-se completamente fixos na janela deste lugar, a procura de uma saída.
Querendo algo que não se sabe. Algo que não se entende.
Olhe o passageiro. Tentando sem cansar.
Buscando o seu sorriso em outras caras. Procurando seus abraços em robôs.
Te encontrando no sonho mais distante.
Distante.
Como sinto-me agora de todo o meu próprio redor.
Entendendo algo que não se sabe. Sabendo que não se entende.
Ali está o passageiro. Viajando pelos quatro cantos do mundo, compulsivo com a mesma necessidade em mente desde que se conhecera como alguém, talvez não tão racional quanto podia aparentar.
Necessidade que torna-se utopia, indiscutivelmente, já que gira inteiramente em seu redor.
Redor.
O meu encontra-se em estado de alerta. E aonde ficam as cores? A alegria? Encontro, porém, com certa familiaridade dores monocromáticas. Portas sem maçanetas. Olhares de gelo.
Sabendo algo que não se sabe. Entendendo que não se entende.
Abri os olhos. E desejei boas vindas à vida.

Procuro não só por você, mas também pela velha nostalgia.

2009-07-11T17:00:00.000-07:00

É quase impossível recordar-me de tudo o que passei sem que uma forte onda de lembranças emerja-se em minha mente, provocando lágrimas completamente encolerizadas a cair, e a afligir-me por completa.
Às vezes imagino se tivesse passado por tudo isso sem especificamente você estar ao meu lado.
Acho que posso dizer o quanto esse jogo teria sido mais conveniente à minha vitória. E consequentemente admissível ao estado no qual encontro-me hoje.
Por mais que procure por você, não encontro nada além de frustrações. Nada além de ódio, nada além de sorrisos turvos, palavras insípidas.
Chego aos poucos à inaceitável conclusão de que tenho a visão de um alguém inexistente. Um alguém fantasioso. Que só existe em meus sonhos, onde exaustei-me de acreditar na positividade e em meus próprios pensamentos, excessivamente otimista, chegando até mesmo a irritar-me. Ao pensar em terríveis possibilidades, tendo a mencionada como "clímax", sinto um sangue com a vermelhidão do uzífur borbulhar por minhas veias. Talvez, apreensivo à encontrar-te em meu coração, no mesmo instante em que meu estado elevou-se a ponto de me fazer sentir falta de uma nostalgia provocada por não deparar-me à todo tempo com você dentro de mim.
À todo momento encontro-me tentando entender as reais razões pelas quais você tomou essa decisão. Tentando compreender como, em sua mente aparentemente tão límpida aos meus conceitos, pôde achar que poderia ser feliz sem que isso fosse feito, exclusivamente, ao seu lado.
Apenas venho por meio desta deixar-te claro que, independente do caminho que opte por seguir, estaremos sempre juntos.
Mesmo que isso seja só em meus sonhos.
Você sempre estará lá, ao meu lado, caminhando com suas mãos entrelaçadas nas minhas.
Por toda minha existência.

Memórias de uma infância distante

2009-07-11T16:44:00.000-07:00

Era uma ensolarada tarde de domingo quando resolvi contemplar uma velha, porém indispensável, caixa, conhecida por ser o meu baú de lembranças. Corri em direção ao armário onde ela encontrava-se e ao pegá-la, fugaz, soprei sua tampa completamente revestida por poeira. Rapidamente abri-a, encontrando nada menos do que o meu primeiro caderno, se sobrepondo aos outros itens ali presentes. Peguei-o cautelosa, e delicadamente o abri. Surpreendi-me ao me deparar com um relato das minhas férias de Janeiro de 2000, narrado por quem vos escreve. Apesar dos inúmeros erros de escrita e de concordância, dei maior ênfase à uma frase específica de minha narrativa, na qual afirmava que "eu me sentia a pessoa mais feliz do mundo, pois aquelas férias foram as melhores de toda a minha vida”.
Como de relance, cenas daquelas e de outras férias de verão passaram à emergir-se em minha mente. Lembrei-me de quando construía castelos na areia, e instantaneamente o mar os desfazia, antes mesmo de terminá-los. “Eu não desistia de formá-los até o final”, pensei. Recordei-me também dos meus finais de semana, nos quais eu seguia uma rotina imutável. Todo domingo – ensolarado como o que eu presenciava no exato momento – andava de bicicleta acompanhada de meu pai, enquanto ele descrevia histórias de sua infância. Costumávamos também ir sempre à biblioteca para alugar livros clássicos de Monteiro Lobato, como por exemplo, “Emília no País da Gramática”, “Reinações de Narizinho”, “Caçadas de Pedrinho”, entre vários outros que ao chegar em casa, minha mãe sempre me ajudara à ler. “Agora posso entender essa paixão veemente pela leitura”, pensei sentindo-me agradecida à minha família por terem me mostrado desde criança o caminho para a felicidade – os livros.
Como em um ato aparentemente lógico, abri os olhos, e só assim pude voltar à minha verdadeira realidade: Ali estava eu, aos 14 anos, ajoelhada sobre o piso de madeira, apoiando-me em uma caixa, e desejando voltar à 9 anos atrás. Em um estranho movimento, totalmente irracional, pus-me a chorar. Uma lágrima atingiu em cheio a primeira folha do caderno, e apertei-o bruscamente sobre meu peito. “Eu ainda sou feliz”, pensei. “Todos nós somos eternas crianças, tendo isso como conseqüência por carregarmos sempre um baú de recordações dentro de nós mesmos”.

Texto escrito em 10 de março de 2009, 23h12, com o único e momentâneo desígnio de entregá-lo no dia seguinte ao meu professor de leitura.

Chissà se tu mi penserai...

2009-06-30T18:08:00.000-07:00

"Chissà se tu mi penserai Se con i tuoi non parli mai Se ti nascondi come me Sfuggi gli sguardi e te ne stai Rinchiuso in camera e non vuoi Mangiare stringi forte a te il cuscino E piangi e non lo sai quanto altro male ...ti farà La solitudine" (La solitudine - Legião Urbana | Composição: Cavalli, Cremones, Valsiglio)

São 4h27 da manhã.
Todos em minha volta estão dormindo. Com exceção, indubitavelmente, de mim. Fazia-o há pouco tempo, mas acabei por despertar, incrédula, com o sonho que tivera.
Estava caminhando pela rua Nascimento Silva, em Ipanema, localizada ao sul do Rio de Janeiro em meados de 1976. Como em um ato involuntário, me redireciono à um pequeno edifício, e toco a campainha do apartamento de número 201. Ouço o som de passos apressados indo em direção àquele velho portão.
Deparo-me com ele.
Ele fumava um cigarro e usava jeans, tênis e uma camiseta do Scott Walker. Notei que além do cigarro, tinha também um arcaico e rabiscado bloco de notas em mãos.
Ao ver que havia sido eu que tocara a campainha, sorriu. E abraçou-me, como em um gesto convidativo a subir o pequeno lance de escadas em nossa frente. Chegando ao final do mesmo, era impossível não reconhecer aqueles antiquados e empoeirados retratos situados no mesmo cômodo em que havia uma gigantesca e até mesmo assustadora estante repleta de livros que variavam desde Pirsig até Drummond.
Eu tinha certeza sobre onde estava: Encostada no vão da porta do paraíso, observando tudo o que de melhor podia a ele pertencer.
Ele me puxou até seu quarto, onde depositou o velho bloco de notas em sua escrivaninha e, veloz, pulou em sua cama, começando a tocar no violão uma música conhecida a meus ouvidos. Dizia ele ser uma nova música que acabara de compor. Insistentemente pedia minha opinião sobre os mais inimagináveis detalhes.
Ora, mas que belo perfeccionista ele se saía!!
Admirava-o tanto, que via isso como um de seus pontos mais fortes.
E marcantes.
Ele não saía de minha mente, desde que me conhecera como gente. Nunca soube responder exatamente o porque. Sentia-me no auge da emoção ao vê-lo ali, tocando, e cantando. Feliz por vê-lo ter certeza de que os outros integrantes de sua banda iriam ter a mesma opinião que a minha sobre aquela bela canção.
Como podíamos eu e ele ter tantos itens em comum? Tantos sonhos, costumes, ideais... Completamente e irrevogavelmente iguais. Era estranho saber disso estando ali, sentada ao lado dele, vendo-o compartilhar seus momentos pessoais com ninguém menos do que... Eu. E, o que mais me perturbava: Por mais que eu soubesse cada passo que ele dava... Saberia ele quem eu sou?
Ainda ouvia-o tocar aquela música que soava de maneira cada vez mais familiar aos meus tímpanos, batendo o pé no tapete no ritmo exato da batida.
Passamos a madrugada juntos. Conversando, cantando, rindo... O que me prendia naquele pequeno quarto era o fato de que com ele eu podia ser eu mesma. Não havia ninguém para me achar estranha e tentar me decifrar por todo o tempo. Eu podia somente acreditar no meu potencial, e no poder que aquele cara exercia sobre minha felicidade. Ele não ria quando minhas bochechas ficavam quentes e avermelhadas de vergonha, ou quando eu comentava sobre meus hábitos estranhos.
Eu podia ser feliz.
Isso porque ele, o meu maior companheiro, é somente imaginário. Desperdicei a chance de ser feliz até 11 de outubro de 1996.

Quando ele ainda era real.

Acordei. E após sentir um gosto amargo em minha boca, percebi que era ocasionado por uma lágrima.

"Aonde está você agora
além de aqui,
dentro de mim?"
(Vento no Litoral - Legião Urbana)

Everything about you is like a poison... Intoxicating me.

2009-06-22T18:55:00.001-07:00

Ódio. Rancor. Revolta.
Não consigo identificar mais nenhuma sensação na qual inevitavelmente tive ao encontrar seus olhos ali, tão distantes, ao mesmo tempo em que aparentavam estar tão próximos dos meus.
Definitivamente você ainda possui o dom de provocar sentimentos obscuros e controversos nas pessoas. E isso, inclui a mim.
Detesto admitir, mas sinto que é necessário fazê-lo,
Tal como gostaria de poder consentir um veemente desejo de dizer-te tudo o que dentro de mim omito.
Palavra por palavra...
... Covardia por covardia.
Não me sinto apta o suficiente para agir desta maneira. É absoluta a certeza de que você venceria essa batalha.
Só você conhece as regras do jogo. Jogo-o sem meu próprio consentimento. Cair em suas garras se aproxima cada vez mais de ser algo fatal.
Ver-te com teus olhos fixos em mim...
Tão próximos dos meus...
E tão distantes da realidade.

Tento fugir do mundo ao meu redor,
mas isso torna-se impossível quando meu mundo é você.

__

"When the thorn bush turns white that's when I'll come home
I am going out to see what I can sow
And I don't know where I'll go
And I don't know what I'll see
But I'll try not to bring it back home with me

Like the morning sun your eyes will follow me
As you watch me wander, curse the powers that be
Cause all I want is here and now but its already been and gone
Our intentions always last that bit too long

Far far away, no voices sounding, no one around me and
you're still there
Far far away, no choices passing, no time confounds me and you're still there

In the full moons light I listen to the stream
And in between the silence hear you calling me
But I don't know where I am and I don't trust who I've been
And If I come home how will I ever leave."

(Black Ghosts - Full Moon)

Colcha de retalhos

2009-06-15T15:50:00.000-07:00

Não se preocupe, este não é mais um dos milhares — ou todos — textos depressivos e entediantes que você habitualmente encontra aqui e que, sem sombra de dúvidas, não tem importância à ninguém mais além de mim.
Simplesmente é um texto. Como poderia ser algum outro que se você procurar, encontra por aí. Um post qualquer de um blog de uma mera adolescente (também qualquer).

Um post no qual tenho somente a pretensão de tentar, ao máximo, fazer com que você, caro leitor, crie em mente a (talvez falsa) idéia de que sou alguém super-sociável já ao agir dessa maneira.

Hoje a caminho da tortura diária — pode ser que você esteja acostumado a chamar isso de escola —, ali estava eu, em companhia de meu pai e de Renato Russo cantarolando em meus ouvidos Quase sem querer na versão acústica, volume 31, (infelizmente) o máximo que meu pobre MP4 pode alcançar. O semáforo indica o sinal vermelho. Meu pai pára o carro no mesmo instante em que observo ao nosso lado duas crianças se divertindo ao tentarem conciliar o fato de estarem andando nas valetas com o outro de terem de se equilibrar, até mesmo como uma maneira de evitar um grave acidente. Não pude deixar de dar maior ênfase à suas expressões.
Foi nesse mesmo instante que em minha mente surgiram questões completamente intrigantes.
"Como pessoas que ainda possuem somente dentes-de-leite podem dar sorrisos mais sinceros do que pessoas com dentes permanentes?" (Seja compreensivo, o conteúdo de português da prova deste bimestre é figuras de linguagem).

Pensei,
pensei,
e também pensei!...

... chegando assim à conclusão de que pessoas mais maduras possuem maiores possibilidades de se sentirem abatidas ou até mesmo enfraquecidas pelo simples fato de serem...
Mais maduras.

O semáforo passou a indicar o sinal verde.
Meu pai pisou no acelerador e uma forte ventania passou por entre os fios de meu cabelo desarrumando-os ainda mais, enquanto Renato continuava a rumorejar... "Não sou mais tão criança/a ponto de saber tudo"...

It's true... I was made for you.

2009-06-13T20:45:00.000-07:00

"Todas as linhas que contornam o meu rosto contam a história de quem eu sou. Tantas histórias sobre onde eu estive, e como eu cheguei onde estou. Mas essas histórias não significam nada quando você não tem ninguém com quem partilhá-las. É verdade... Eu fui feita para você. Eu escalei os topos das montanhas, nadei através de todo o oceano azul, atravessei todas as linhas e quebrei todas as regras. Mas querido, eu quebrei todas por você. Porque mesmo quando eu estava destroçada, você me faz sentir como tivesse acabado de ganhar milhões. Sim, você pode! Eu fui feita para você. Você vê o sorriso que está na minha boca, mas ele está escondendo as palavras que teimam em não sair. E todos os meus amigos que me acham abençoada... Eles não sabem que minha cabeça é uma confusão. Não, eles não sabem quem eu sou de verdade, e eles não sabem aquilo por que eu passei como você sabes. E eu fui feita para você." (The Story - Brandi Carlile)
...
Pois que fique subentendido então.

"Olá! Tudo Bennet's?"

2009-03-20T16:57:00.000-07:00

Não, você não está equivocado. No título do post realmente está escrito o nome daquela pizzaria que você conhece.
Isso me provocou uma grande crise de risos quando fomos lá eu, a Jamille, a Karina e o Alê hoje (ou melhor, ontem!), e fomos atendidos na recepção com essa pergunta. Degustamos um delicioso petit gateau, e, como não estava em um dos meus melhores dias, isso fez com que o delicioso chocolate liberasse endorfinas ao meu cérebro, o que juntamente com boas e estridentes risadas, fez-me logo esquecer do 5,0 que tirei em química.
Por outro lado, essa nota vermelha em química não provocou revoluções tão significativas quanto aparentou ter, já que na hora de contar aos meus pais sobre isso, dei maior ênfase às provas de português e física: 10,0 e 10,0.
E não é que funcionou?!
...
Além de passar, basicamente, toda a tarde com os meus amigos entre as quatro paredes da biblioteca unindo informações para o trabalho de história, resolvi relaxar um pouco a mente e caminhei em direção às estantes lotadas de livros. Cada prateleira continha um mundo diferente. Resolvi variar desta vez, e segui os passos de meu professor de leitura: Peguei um livro da Clarice Lispector. "A hora da estrela".

Por fim, termino esse (desnecessário) post com uma já marcante frase que encontrei devorando o livro:

"Ela acreditava em anjo e, porque acreditava, eles existiam." - Clarice Lispector.

Boa noite. ;)

PS:
FALTAM 3 DIAS PARA O SHOW!!

"Nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão"

2009-03-18T19:50:00.000-07:00

"Nasci em Alegrete, em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! Eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Ah! mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas... Aí vai! Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a Eternidade.

Nasci no rigor do inverno, temperatura: 1 grau; e ainda por cima prematuramente, o que me deixava meio complexado, pois achava que não astava pronto. Até que um dia descobri que alguém tão completo como Winston Churchill nascera prematuro - o mesmo tendo acontecido a sir Isaac Newton! Excusez du peu... Prefiro citar a opinião dos outros sobre mim. Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que acho que nunca escrevi algo à minha altura. Porque poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! sou é caladão, introspectivo. Não sei porque sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros?
Exatamente por execrar a chatice, a longuidão, é que eu adoro a síntese. Outro elemento da poesia é a busca da forma (não da fôrma), a dosagem das palavras. Talvez concorra para esse meu cuidado o fato de ter sido prático de farmácia durante cinco anos. Note-se que é o mesmo caso de Carlos Drummond de Andrade, de Alberto de Oliveira, de Érico Veríssimo - que bem sabem (ou souberam) o que é a luta amorosa com as palavras."

Mário Quintana

Sereníssima

2009-03-14T21:24:00.000-07:00

por: Legião Urbana

"Sou um animal sentimental
Me apego facilmente ao que desperta meu desejo
Tente me obrigar a fazer o que não quero
E você vai logo ver o que acontece.
Acho que entendo o que você quis me dizer
Mas existem outras coisas.

Consegui meu equilíbrio cortejando a insanidade,
Tudo está perdido mas existem possibilidades.
Tínhamos a idéia, mas você mudou os planos
Tínhamos um plano, você mudou de idéia
Já passou, já passou - quem sabe outro dia.

Antes eu sonhava, agora já não durmo
Quando foi que competimos pela primeira vez?
O que ninguém percebe é o que todo mundo sabe
Não entendo terrorismo, falávamos de amizade.

Não estou mais interessado no que sinto
Não acredito em nada além do que duvido
Você espera respostas que eu não tenho mas
Não vou brigar por causa disso
Até penso duas vezes se você quiser ficar.

Minha laranjeira verde, por que está tão prateada?
Foi da lua dessa noite, do sereno da madrugada
Tenho um sorriso bobo, parecido com soluço
Enquanto o caos segue em frente
Com toda a calma do mundo."

...

No more.

"Sei que haverá problemas em minha vida,

2009-02-12T14:58:00.000-08:00

(...) mas quem disse que eu não estou disposta á
sofrê-los?
Sei que haverá momentos de angústia, mas
quem disse que eu não posso passá-los?
Minha vida não é somente um mar de rosas,
ela é um livro, este tem vários temas; alegria,
amor, tristeza, dor, amizade... A cada dia este
livro é interessante.
A vida é uma escola, a cada dia se tem novas
lições, e cabe apenas à você aprendê-las.

Tem dia que você erra, mas você acaba adquirindo
experiência.
Um dia você esta de pé, outro você está no chão.
Se você é astuto nunca fica no chão, sabe se impor
perante os desafios. Sabe que o chão é o lugar dos
perdedores. Você sabe que passar os desafios não
é fácil, quem disse que seria!? O nome já diz:
DESAFIO!
Me diga; em que trecho o seu livro está?
Se queres um trecho bom, eu lhe dou um; Mudança.
Mudar!? Sim!
Somente você sabe por onde..."

(Anne Caroline Monteiro)

Tentando se desacostumar da utopia

2009-02-09T16:20:00.000-08:00

Como agir quando, enfim, você se dá conta de que a utopia é algo que já está dentro de si mesmo?
Parece ser algo um pouco confuso, porém não vejo por este lado. Já que, somente agora, pude chegar a esta (temível?!) conclusão sobre mim mesma.
Sei que não sou a única no mundo a ter problemas, a única a ter sentimentos, idéias, desejos, sonhos e derivados. Porém, sinto-me assim. Talvez, como grande parte das outras pessoas desse mundo a fora. Ajo bruscamente comigo mesma, e conseqüentemente com as pessoas ao meu redor. O motivo?!
Você pode optar por:
a) sair desse blog neste exato momento para entrar no orkut;
b) sair desse blog neste exato momento e ir ler um livro;
ou
c) não "sair deste blog neste exato momento" para postar um comentário indicando-me um bom psiquiatra por achar que estou com sérios problemas psicológicos.
Seja qual for a sua opção, isso se relaciona inevitavelmente com o seu conceito. E ele, certamente, não fará a mínima das diferenças agora.
Enfim, retomando o assunto anterior, tenho essa (inútil) sensação de achar que sou a única a sofrer nesse mundo (é, é MESMO inútil), mesmo tendo ao meu redor tantas situações que provam o contrário.
É, isso pode mesmo ser algo momentâneo. E é o que eu realmente espero.
Não gosto de ser tão apegada à algumas pessoas, de depender tanto de outras...
Acho que tudo isso são efeitos colaterais de ter uma espécie de "socialismo utópico" em sua mente.
Sinceramente? Não entendo. E também acho que nunca vou entender!
Que diferença isso faria?
Acabo de perceber que não sou a única no mundo a pensar dessa forma.
E nem a única a encarar isso como um problema.

Complicated: life's like this...

2009-02-04T13:26:00.000-08:00

"A cada dia que se passa, me convenço mais e mais que entendo o verdadeiro significado da palavra 'complicação'.
Digo isso, pois confesso não ter mesmo paciência em muitos momentos da minha vida. E nem otimismo, talvez. Não digo que sou pessimista, nem nada. Mas parece mesmo que aquela sensação de que tudo vai se desmoronar de uma só vez é ainda maior do que o pensamento positivo...
Pode ser mesmo somente uma impressão, afinal, muitas vezes me engano quando tento entendê-las de imediato. Pois, prefiro ainda, ao menos tentar acreditar que tudo isso vai passar.
...
Acredite, isto não é uma crise existencial. E não, também não ando passando por problema algum.
Pelo contrário. Minha vida parece que realmente está como eu sempre procurei correr atrás.
Perfeita!
Enfim, não consigo encontrar defeito algum.
Além de em mim mesma! Acho que o problema é mesmo eu. Ou talvez, sejam todas essas novas coisas que estão acontecendo ao meu redor que estão me fazendo pensar tanto em fatos já ocorridos. E que sem dúvida alguma, já não estavam em minha mente há um bom, bom tempo.
Não que eu sofra, ou então me sinta mal quando lembro desses "tais" fatos. Somente prefiro ignorá-los.
Hoje.
Prefiro mesmo continuar tendo em mente que aprendi muito com isso. E que hoje, já é algo inútil à mim. E sem dúvida alguma, certamente, ao que eu sinto.

À partir de hoje, prometo definitivamente à mim mesma, não autorizar mais que esse tipo de lembrança ainda me atormenta.
Pois como já dizia Machado de Assis, 'Esquecer é uma necessidade. A vida é uma lousa, em que no destino, para se escrever um novo caso, precisa se apagar o caso já escrito.'
(Ou algo assim!)"

Texto escrito em 20 e poucos de janeiro de 2009, em algum momento de insônia.

E é só você...

2009-01-27T16:35:00.000-08:00

"Nunca saberei como agradecer à você por ser responsável pelo meu sorriso, pelo o meu coração.
Você levou-o contigo desde o momento em que nos vimos pela primeira vez.
E foi quando previ que a felicidade estava por vir.
Você me cativa de um jeito surpreendente, nunca sentido antes, e consegue me fazer te amar a cada momento mais. Tento entender como mais nenhum outro alguém teve tamanha capacidade de fazer com que eu me sinta desse jeito,
apaixonada.
Assim como também é certo que nenhum outro alguém o fará.
Não, além de você.
Que consegue fazer com que um simples, porém, gratificante sorriso seu tenham sérios efeitos colaterais, que se resultam em um desejo veemente de ter você comigo, a qualquer momento ou instante do meu dia.
Não importa a hora, não importa o momento, não importa o meu humor. Ter você comigo me deixa no mais próximo do paraíso que eu já estive.
Noites mal-dormidas, madrugadas à fio escrevendo poemas que jamais teria coragem de mostrar à você, brincadeiras inúteis somente para ver você sorrir, horas ouvindo aquela mesma canção que me lembra tanto de nós dois, procurar as suas características em outras pessoas.
É... Você tem mesmo essa capacidade de me deixar assim.
E te garanto,
que se isso te faz feliz, considero-me a pessoa mais sortuda desse mundo. Amo você!"

Texto feito em 22/01/2009 - 01:27 A.M

As conquistas são como rosas...

2009-01-01T11:21:00.000-08:00

Hoje é dia 1 de janeiro de 2009. Ou se preferir, o primeiro dia do ano.
Muitos, neste exato momento, festejam com suas famílias e amigos o início desse novo ano. Foi o que fizemos eu, e meus familiares, comemorando desde ontem às 21h até há pouquíssimo tempo atrás, com uma pausa para descanso.
Na madrugada de hoje, aproximadamente às 2h a.m, quando todos já estavam dormindo, não fiz diferente e resolvi deitar em minha cama. Fechei os olhos, e de repente várias cenas muito significativas pra mim no ano de 2008 começaram à emergir-se em minha mente. Nada extraordinariamente, senti lágrimas escorrendo por meu rosto e alojando-se em meu travesseiro. Inconscientemente, pus-me a chorar. Não de saudades.
Mas por medo.
Aquela não era a primeira vez em que eu senti-me tão fraca a ponto de tentar reverter tudo o que acabara de acontecer. Aquela não era a primeira vez em que senti medo de perder tudo. Assim como também não era a primeira vez em que pensei que poderia estar arruinando a sua felicidade.
Como dizia um poema que escrevi há pouco tempo, "não só de flores se compõe a vida". Vejo as verdadeiras conquistas como rosas. Para chegar até elas, tem que se caminhar por uma longa e custosa estrada. E ainda assim, quando enfim chegar perto das supostas rosas, pode ser que você se espete com seus espinhos.
Me pergunto quando me tornarei forte o suficiente para não me ferir mais com os mesmos. Ou se algum dia encontrarei uma rosa sem espinhos, assim como acontece quando tento concordar com Elis Regina, quando dizia que "viver é melhor que sonhar".
Mas o que realmente me dói, é reconhecer que passei o maior tempo disso tudo esforçando-me nessa estrada e, ao chegar nas rosas, perceber que não depende só de mim para que eu não me ferisse com seus espinhos.
Minha felicidade não brota dentro de mim e (não) satisfaz somente a mim. Mas também às pessoas ao meu redor. Pessoas essas, na qual nunca permitem que eu tivesse minha própria opinião. Pessoas essas, que sempre buscam a perfeição em mim, e frustram-se ao perceber que sou assim como eles: uma errante. Pessoas essas, que se julgam perfeitos e sempre com razão, mas que nunca se satisfazem com o meu "eu". Que sem perceber, fantasiam em sua própria mente uma idéia utópica sobre o que sou, e ao darem de frente com a realidade, rejeitam-a. Sem ao menos dar uma única oportunidade de aceitar sua verdadeira personalidade.
Não há possibilidades de alguma resolução concreta e sincera.
Até quando deixarei minha felicidade sob o controle dessas pessoas?
Até quando continuarei a voltar para este lugar antes mesmo de alcançar as rosas?
Até quando arruinarei a minha vida?
Até quando vou aguentar isso?!

...

Feliz ano novo.

Hoje, estranhamente, é dia 31 de dezembro

2008-12-31T04:48:00.000-08:00

Olá :D
É... Estranhamente, ainda não me conformei que hoje é dia 31 de dezembro de 2008 e, muito menos, com a idéia de que hoje é o último dia do ano. Como tudo pôde ter se passado tão rápido?

Consigo me recordar perfeitamente de todos os momentos, muito bons e lucrativos, aliás, por que passei esse ano. 2008 foi o ano em que tudo o que intitulava ser "impossível" se realizou.
Estranhamente.

Não que eu me arrependa ou ache que não tenha aproveitado (pode ter certeza de que não é isso!), mas se eu tivesse a oportunidade de reviver tudo o que passei nesse ano, não pensaria 2 vezes - com exceção de algumas coisas, é claro! -

Todos que estiveram presentes na minha vida nesse ano são mais, MUITO mais do que "simples pessoas que estiveram presentes em minha vida nesse ano". Vão muito além disso.

Significam muito para mim.

Só tenho mesmo é que agradecer por este ano. Mais um ano. Mas que jamais poderá ser comparado à todos os outros.

Thanks for all.
Happy new year!

"Tudo está quieto no Dia de Ano Novo,
um mundo em branco está em andamento,
e eu quero estar com você,
estar com você noite e dia,
nada muda no Dia de Ano Novo, no Dia de Ano Novo,
Eu estarei com você de novo,
Eu estarei com você de novo." (New Year's Day - U2)

Estreando o blog

2008-12-30T07:00:00.001-08:00

Seja bem-vindo a versão online do meu caderno de anotações, desabafos, poesias, músicas, frases, conceitos, sonhos, paixões, segredos, fotos, conversas, planos e afins.
Sinceramente, não espero um grande número de leitores, afinal, apesar deste ser meu 17º (sim, décimo sétimo!) blog, o mais importante para mim neste é ter um lugar aonde eu possa me abrir, dizer tudo o que eu quero, sem me preocupar com as opiniões alheias.
Então, nesta versão online do meu caderno de anotações, desabafos, poesi... Tá, vocês já entenderam... , farei como no meu verdadeiro caderno: Uma ficha "técnica" sobre minha personalidade. Espero muito te ver de novo por aqui!

Gosto de ser chamada de: Simplesmente Carol.
O que lembro quando penso em família: Apoio, segurança, amor.
Quantidade de velas no meu último aniversário: 13 (14 em menos de 1 semana)
Entre doce ou salgado, eu prefiro: Doce!
Minha música preferida é: Ah, são tantas!... Mas uma que realmente me faz sentir-me "melhor", é a Unwritten da Natasha Bedingfield.
O que lembro quando penso em garotos: Hum... São companheiros!
Meu filme preferido é: Patch Adams.
Entre refrigerante ou suco, eu prefiro: Refrigerante, e de laranja!
Um melhor amigo: Família.
Para mim, o pior sentimento do mundo é: A inveja.
E o melhor sentimento do mundo: Amor!
O meu primeiro pensamento ao acordar: Hoje é um novo dia. (E nele...)
E o último pensamento antes de dormir: É... Hoje foi um bom dia! (E nele, novamente!)
Se eu pudesse ser outra pessoa, eu seria: Um autor muito famoso. Gostaria de saber como é fazer o que mais gosto, que é escrever, e lidar com um montão de pessoas que admiram você. Será que é muito difícil?
O que eu nunca tiro: Os brincos (e de pérola)
Uma frase que eu gosto: “Esquecer é uma necessidade. A vida é uma lousa, em que o destino, para escrever um novo caso, precisa apagar o caso escrito.” (Machado de Assis)
Meus livros preferidos: Bem, em meu caderno, esse item ocupou três folhas frente e verso. Portanto, eu acho melhor (é sério!) resumir e colocar o livro que mudou minha vida: "Pollyanna", de Eleanor H. Porter
Uma saudade: Infância
Uma característica minha: Companheirismo e compreensão
Entre praia ou campo, eu prefiro: Campo
Meu prato preferido: Pizza. Espere um minuto... ou seria lasanha? Bem... que tal os dois?
Meu animal de estimação: Um peixe, chamado Edward. (Não, não há nenhuma relação com Edward Cullen, por favor!)
Pra mim, a maior roubada é: Tentar ser quem você não é. No final, a sua máscara sempre acaba caindo, revelando a sua verdadeira identidade.
Um amor: Livros! ♥
Um desejo: Paz, por todo o mundo
Um sonho: Virar uma escritora reconhecida por todo o país, mas não pela fama; sim, pelo sentimento de realização
Uma necessidade: Respirar!